El blog de Beatriz

PERSISTENCIA

2012-01-26T13:38:00.001+01:00

El recuerdo que deja un libro es más importante que el libro mismo

Gustavo Adolfo Bécquer.

Bámbola conocía mis secretos, mis gustos, mis aficiones y mis debilidades. Eramos amigas desde muy niñas. Solíamos sentarnos en el patio de su casa y el tiempo se nos iba casi sin darnos cuenta hasta que su madre nos avisaba que llegaba la hora de la cena. Hablábamos, mucho, y nos gustaba recrearnos en las novelas o cuentos que a esa edad nos deslumbraban. Ella me observaba cuando, al entrar en el despacho de su padre, un notario muy ilustrado, mi mirada deambulaba por las estanterías de la biblioteca que cubrían las paredes de aquel salón. Él también sabía de mi afición por la lectura

Cumplía por aquel entonces mis doce años y dentro de la modesta economía casera y como hija mayor mis padres hicieron lo imposible por agasajarme con una humilde fiesta.Tías, primas, abuelas, vecinos, algunas amigas y amigos y compañeras del bachillerato. Pocas, porque era yo más bien solitaria. Rara, según decía mi madre.

Cada uno de los invitados llegaba con algún regalo. Envueltos en papeles brillantes y lazos de colores que abría con ilusión. Un álbum para fotos, un portaretrato, el poster de mi actor favorito, adornos para mi habitación, aros de fantasía, y alguna que otra prenda íntima que mis tías presentían que ya empezaban a serme necesarias.

Bámbola fue la última en darme el suyo. Se acercó a mí, puso su mano sobre mi hombro, me dio un beso en la mejilla y me lo entregó. Era un sobre, de papel apergaminado, atado con una cinta de raso que enmarcaba los vértices y acababa en un lazo en el centro. Una tarjeta y una dedicatoria: “Con muchísimo cariño, para que disfrutes con su lectura”, un “Feliz cumpleaños”, su firma y la de su padre. La dedicatoria la había escrito él. Lo supe después.

Abrí, mas bien rompí el papel que lo envolvía, y tuve la sensación de ruborizarme mientras lo descubría. Lo apreté contra mi pecho. Lo abracé. Y aunque el bullicio de la fiesta no había desaparecido, por unos momentos yo me sentí maravillosamente sola, con una sensación de placer hasta entonces desconocida por mí. No había tenido jamás ese sentido de la posesión. El gozo que nace de fundirse en algo. De tenerlo entre mis manos y recorrerlo, olerlo. Saberlo mío.

La fiesta continuó entre risas, bailes y miradas. Incipientes miradas y algún que otro beso robado. Los mayores miraban de reojo. Nos cuidaban... decían. Finalizó casi al anochecer .

Luego, y ya en mi habitación, acomodé uno a uno todos los obsequios. Leí y guardé las tarjetas en una caja pequeña de madera hecha por las manos de mi padre. ”Para guardar recuerdos”- me dijo cuando me la dio.

Pero el regalo de Bámbola había quedado sobre mi mesa de noche despojado de adornos y envoltorios. Solos yo y él. Acaricié su tapa de tela rugosa, recorrí con mi dedos todas y cada una de las letras de su nombre grabadas con tinta plateada. Pero especialmente quería olerlo. Fui abriendo sus páginas como si de un abanico se tratara. Y olía. Era el olor que yo sentía cuando recorría con mi mirada la biblioteca del padre de mi amiga. El olor a papel y a tinta de un libro jamás abierto. Un libro nuevo. Aspiré hondo, muchas veces. Y abrazada a él el sueño me fue venciendo.

Hasta entonces los libros que había leído eran los que, semana tras semana sacaba de la biblioteca de mi escuela y luego devolvía. Este me pertenecía. Lo tendría para siempre .

Hoy recuerdo su título, su autor, el color de su tapa, la textura de sus hojas pero me es imposible reproducir una sola frase del texto. A veces hasta dudo de haberlo leído. Y sin embargo me adormecía y amanecía con él entre mis manos. Tal vez por que en mi memoria quedó la sensación primera, la de su entrega, y su lectura se ocultó muy dentro de mí como la parte más secreta de esa entrañable relación que establecí con él. Tan secreta y tan íntima como la de una amada y su amante. Negándome la opción de ser desvelada. Acaso por temor a perder su esencia.

Supe por mi padre, que fue quien me lo contó varios años después, cuando ya el exilio me habitaba, que alguien lo había enterrado en algún lugar junto a otros muchos libros que se fueron agregando a lo largo de mi vida. Porque en esa época hubo quienes pensaban que las palabras hacían daño. El lugar lo desconozco, porque quien lo enterró ya no existe.

Hoy al escribir esta historia, he vuelto a ver a aquella niña de cabellos ensortijados y ojos asombrados, en una tarde de julio, abrazada a un libro. Suyo. La he visto feliz. Aún.

LOS TIEMPOS DIFERENTES DE ENERO A ENERO

2012-01-15T20:03:00.009+01:00

En la rama
las hojas, secas,

asidas a la desesperanza,

presienten el fin.

Nada esperan.

Acaso que el viento las descubra

en esta tarde de otoño

y acune con sus ráfagas

el ocre de su melacolía .

En su desgarro

dejan hendiduras

que sedientas de brotes nuevos
aguardan del amanecer

la complacencia del rocío

y con su humedad se sacian
El bosque,
sabedor del estallido del instinto,

oye el silencio de la eclosión

y expande entre su espesura

el gozo de la rama.

El presagio de otro tiempo.

EL ALMA DE MI SOMBRA

2011-12-30T16:50:00.001+01:00

La vi, agazapada, a la vera de la ventana. La luna se asomaba cauta entre las ramas del olivo y ella se fracturaba con el parpadeo de la luz que atravesaba los cristales. En su perfil se repetía la languidez de mis movimientos. Buscaba vida. Percibí la fragilidad de su presencia y sentí el repentino abandono de mi cuerpo. Mi esencia se fundió en su sosiego, la arropó. Y ya en mí, ella sintió los latidos del alma. Existió. Fuimos. Opacidad y luz. Penumbra y creación. Fui su forma hasta que la noche se hizo oscuridad cerrada. Silencio. Ella fue sustancia, hasta que vacía de mi, regresó a la horizontalidad donde descansan las sombras.

CREACIÓN

2011-12-16T20:18:00.002+01:00

Llueve. Su rostro se vislumbra tras ese claroscuro que van dejando las gotas al deslizarse sobre el cristal y en el que llegan a descubrirse.

Gotas inquietas, zigzagueantes, que se rozan, se agrandan, se multiplican, se expanden, saltan, se vuelven perlas sobre el limbo de las hojas o hilvanan su transparencia entre las asperezas de las ramas. Descienden. En ese espejismo sin asideros ella percibe el sigilo de la belleza. Su huella. Tan efímera en su esplendor como breve su existencia.

Las gotas ralentizan su descenso y acarician su sombra. Se entregan antes de su caída. Antes de explotar sobre el alféizar de su ventana. Antes de que con ellas muera también la palabra que las nombra.

Ella las ve caer. Oye el sonido que surge al estallar la forma, el que fragmenta el silencio. Siente la inquietud que precede a la creación. El alumbramiento. Cuando nace la palabra que atraviesa su alma y perpetúa la fugacidad de la gota. El desgarro del instante.

Fotografía: Javiera Miraglia

TU NOCHE NO TIENE DUEÑO

2011-11-19T01:10:00.002+01:00

Te vi venir calle abajo. La tenue luz de las farolas insinuaba tu presencia. La estrechez de tu falda y el vaivén de tus caderas poniendo ritmo a la cadencia de tus pasos te anunciaban. La noche se obstinaba en negarme el perfil de tu rostro pero te imaginaba. Eras tan desmedida en tu embestida que arrebatabas al aire sus caricias.

Yo te esperaba. De tu existencia presentía hasta tu aliento. Y tú, bondadosa hembra, me descubrías hambriento. Necesitándote. Tu olfato, tu fino olfato, percibía mi instinto como un lobo a su presa. Olías como nunca nadie mi hambre de madrugadas. Tu cuerpo cubría la luna que, celosa de nuestras noches, se asomaba por la ventana de mi madriguera empeñada en descubrirnos. Y allí sin nombrarte te nombraba. Y tu venías a mí, me ofrecías tu piel, te despojabas de todo lo que la envolvía y me untabas con ella desvestida de vergüenzas, con su olor, con el vaho de tu último gemido, con tus ojos cerrados reteniendo esa fugacidad de lo absoluto. Tu reloj no marcaba tiempos sino placeres. Tu desnudez era eterna en esa oscuridad que la protegía.

Y recorrí tu espalda sin promesas de nada, por que me enseñaste que una sola promesa acababa el instante y que sólo necesitaba llegar hasta el final de tu cuerpo para consumirme palpando sus secretos, para colmarnos de amor sin pronunciarlo. Porque era en el silencio, en el sacrificio del lenguaje que delata lo prohibido, donde se perpetuaba el epílogo de nuestras noches. Y tú te recogías en esa mudez que anunciaba otras noches en las que volvería a nombrarte mujer, sólo mujer, para poder amarte. En esa nocturnidad silente que eterniza a los amantes.

SOLEDAD

2011-11-13T19:46:00.005+01:00

Soledad

grieta del tiempo

desnudez del silencio

desatino,

fuga de asombro,

desconcierto,

tapia insuperable del hastío

amnesia de los sueños,

vacío

ceguera del destierro

desamparo, desgarro,

ausencia de latidos,

olvido.

OLVIDO

2011-11-04T23:03:00.003+01:00

Ella habita

en el mordaz aullido del no tiempo

en la impiedad de un espacio

de no muerte, de no vida;

no en el segundo último

que adormece el pensamiento

sino en la asfixia del espíritu

donde a la razón le reza el desatino.

Habita en un espacio ajeno

en un lugar enajenado

en el que la sitúa el desconcierto

en el vacío inconcluso

donde la finitud aún no es infinita
y la lucidez se enmaraña en la locura.

Ella, nunca más ella,

muta desde la horizontalidad

en la que los sueños se eternizan

y la vigilia huye del presente

hacia ese no lugar

donde sólo oye

un angustioso silencio de recuerdos.

DESENCONTRÁNDONOS

2011-10-25T10:44:00.007+02:00

Ilustración: Mirna Ledesma

El encuentro fue casual. Caminábamos en direcciones opuestas y de repente, después de mucho tiempo, estábamos frente a frente esforzándonos en identificarnos. Recelosos, con la duda o el temor, de equivocarnos.

Nos hubo pasado tantas veces esa ineludible sensación de confundirnos, de no reconocernos, de saber que ya no éramos; ese angustioso temor de descubrirnos cada mañana sabiendo que íbamos dejando de ser, y ese desgarro en el instante último en que fuimos conscientes de que tú ya no eras tú, y yo ya era otra.

Y ahora de pronto en esta casualidad que nos ha paralizado sentimos esta extraña sensación de dos cuerpos, el tuyo y el mío, con la tentación de acercarse; esta inexplicable atracción que nos brota desde muy adentro y hace que nos reconozcamos en este espacio de pasos detenidos, en este impulso sereno de volver a ser nosotros otra vez, inesperadamente, en este encuentro casual, anhelando que se concrete este titubeante intento de abrazarnos y que se entrecomille esta brevedad.

- Estás guapa -me dices con un hilo de voz tan frágil como nuestra propia historia.

-Me alegro de verte- contesto con temor de que el equívoco surja como antes.

Tiemblo. Tú también.

Ambos percibimos la confusión en la piel. Sólo en la piel.

Porque tú y yo, o uno más que el otro, o los dos con la misma intensidad hoy hemos sentido un pellizco en el alma. Por ese tiempo en que fuimos uno y uno sin esforzarnos por ser dos. Por ese tiempo perdido. Y porque a veces, irremediablemente, es demasiado tarde para sumar diferencias.

Él, sin comedia, auténtico.

2011-10-21T15:35:00.005+02:00

Acto de la presentación de "TransAtlánticos"

Foto: Claudia Tello

Prólogo de Dante Bertini

Cuando empecé a imaginar este libro, mucho antes inclusive de que pudiera pedirle lo que en realidad necesitaba de él, uno de los autores invitados- y fue el primero, aunque no el único en interesarse por esa faceta concreta del proyecto- me preguntó cual iba a ser el criterio que usaría para seleccionar a los poetas. Reconozco que me sorprendió la pregunta, así que recurrí a una éspontánea boutade que jugaba con mi nombre de la manera en que siempre suelen hacerlo los demás.

"Dantesco", contesté muy ufano, y en el mismo momento de decirlo descubrí que no habría otro sistema u método para mí más fiable que el que finalmente usé para componer un libro, este, que nunca pretendió ser una antología regida por ciertos cánones estéticos predeterminados, sino una recopilación de autores argentinos que hayan vivido o vivan en la modernista, y por momentos también moderna, ciudad de Barcelona.

Un criterio arbitrario, sin duda, pero que además me ha permitido llevar adelante un proyecto que nace de la necesidad de juntar lo que estaba disperso, de dejar constancia de algunas presencias evidentes y de otras que parecen ocultas u olvidadas, y a las que une, más allá de escuelas, teorías o sistemas, un vínculo tan profundo e insoslayable como la lengua. Castellana, sí. Española, también. ¿A quién se le podía ocurrir negar semejante herencia?, aunque naturalmente mixturada, sazonada, enriquecida con los giros, el aliento, las imágenes, el aire inevitable de una tierra precisa.

Y además, uniéndose de forma ineludible al idioma común, una experiencia sin ninguna duda igual de trascendente: la inmigración o el exilio.

Como no soy crítico ni experto en poesía sino sólo un escritor más que se atreve y por momentos hasta disfruta con ella, he querido que estuvieran aquí todos los poetas que reunieran estas condiciones. Una idea tan bienintencionada como fantasiosa, ya que con toda seguridad, además de los pocos que han negado su inclusión, habrá muchos de los cuales ni siquiera conozco su existencia.

"Ten cuidado. No confecciones un listín interminable", me aconsejó un amigo editor.

"Algo parecido a eso es lo que en realidad quiero", le contesté sin pensármelo dos veces.

El resultado es este, con toda seguridad tan lleno de defectos como yo mismo. Pido disculpas por los irreparables, y dejo a otros que tal vez quieran tomar el testigo, la posibilidad de mejorar.

Y después de su discurso, entrecortado a veces por la emoción y otras por la sonrisa que provoca la satisfación de un proyecto tan largamente perseguido y finalmente conseguido, a todos los que apreciamos su generosidad sólo nos queda hacerle extensivo públicamente nuestro agradecimiento en nombre, principalmete, de la divulgación de la palabra .

Beatriz

Prólogo de María Kodama

Transcripción del texto de María Kodama

Prologar una antología de poesía es una tarea difícil, ya que sería injusto hablar de aquellos que conozco y no sobre cada uno de los elegidos.
Por ese motivo hablaré sobre lo que es la esencia del libro.
¿Qué es escibir un poema?
Para unos, desborde pasional, o frío intelecto, para otros suma de metáforas o de rimas huecas... la eterna discusión de fondo y de forma; para unos pocos la fascinante aventura interior, exigente, dura, maravillosamente lúcida hacia el equilibrio y la armonía.
Escribir un poema es como templar un violín, ahí están las cuerdas, que deben tener la exacta tensión para que el arco, tocándolas o rozándolas apenas, logre la maestría de la ejecución, harto menos ingrata que aquella que se lleva a cabo con la palabra. La palabra, de todos y de nadie, entregándose sólo por un instante a aquellos que unen espíritu y materia, voz e instrumento dedicados a encontrar el centro mismo del hecho poético, donde se confunden, donde se fusionan lo ético y lo estético.

EL VUELO DE MIS PALABRAS

2011-10-07T17:53:00.004+02:00

Hoy un puñado de mis palabras se alejan de mí. Solas, adultas, eligen su destino. Vuelan, se esparcen. Quieren existir. Ser luz, mar, niño, héroe, amante, noche, distancia, esperanza, llanto, sonrisa, emoción ... Vida.

Hoy ya no me pertenecen. Huelen a tinta, a papel, a impresión. Hoy existen en las páginas de un libro. Se hacen visibles, se desnudan.

Están allí dentro y crecerán mientras haya alguien que imagine con ellas.

Están alli, para vosotros.

Beatriz Helbling-

Presentación del libro "transAtlánticos". Poetas argentinos de/en Barcelona

El próximo 19 de octubre, a las 19 horas, en la sala Silvina Ocampo del Consulado

General de de la República Argentina en Barcelona (paseo de Gracia, 11) acogerá la

presentación del libro" transAtlánticos"- Poetas argentinos de/en Barcelona", una antología

que recoge textos de cincuenta poetas argentinos que viven o han vivido en Barcelona.

La presentación irá a cargo de Dante Bertini, responsable y director del proyecto,

y de Andrés Mangiarotti cónsul Argentino en Barcelona.

También contará con la presencia de algunos de los poetas que recopila la antología.

La idea, la recopilación y el diseño de transAtlánticos llevan la firma del socio del ACEC

Dante Bertini, ha sido editado por el Consulado General de la República Argentina

en Barcelona y María Kodama ha escrito su prólogo

CALLE DE AGUA

2011-09-28T10:15:00.007+02:00

A Rochitas, la calle prometida

Mi calle es un charco enorme, un destiempo de azules diferentes donde navegan a la deriva mis ayeres, mi bata de colegiala, mis pinceles, mi postre de membrillo y mi poema inacabado. Donde vas tú y mi renuncia de ti, la sombra de mi sombra y la luz que encandiló perfiles de mi tiempo. Y tus caricias, a las que mi piel no se desacostumbra.

Huele a distancia esta calle, a sal que herrumbra recuerdos, a adioses imprevistos, a estaciones invertidas, a besos interrumpidos, a vuelos de golondrinas, a asfixias de identidades, a desnudez de pasados. A exilio.

Y aún y siempre y una vez y otra y nunca demasiado, sueño que braceo en esa calle de agua, que atravieso su horizontalidad sin vela, sin timón, hacia el sur, hacia la otra orilla, que regreso a la otra calle, a aquella de la que me deshabitaron. Y que la veo y ella reconoce mis pasos en su viejo empedrado. Todavía.

Ilustración: Mabel Linzoain- Villa María - Córdoba

ANTEPRETÉRITO

2011-09-20T12:48:00.005+02:00

Su sombra apareció por el pasillo. Creí verlo caminando por un túnel en el que el sonido de sus pasos, me parecía, iban en dirección contraria. Se alejaba. Miré el reloj que colgaba de la pared y tuve la sensación de que las agujas giraban al revés, desandaban el tiempo. Todo retrocedía. Y me vi, como en un espejo, siendo otra, siendo la que había sido. La que hubiera querido ser. Siempre. Él estaba allí, yo lo veía frente a mí. Pensaba...

[ si te hubieras dado cuenta de que había empezado a no extrañar el beso que me dabas cada mañana cuando me marchaba al trabajo ni echaba de menos tu cara asomada en la ventana presintiendo mi regreso que me iba olvidando de tu mano acomodándome el mechón de pelo que caía sobre mi frente que ya no me detenía en tus olores ay tus olores sabes me resulta increíble el que no recuerde la fragancia de tu perfume mira que me gustaba olerte no sé si aún lo usas pero yo ya no lo percibo si hasta se me fue borrando el color de tus ojos la manera en que me mirabas el tacto de tus dedos recorriendo todos y cada uno de los poros de mi piel no quiero que te sientas culpable sé que tú no te dabas cuenta claro que no porque tus ojos se fueron programando para descubrir una mancha de grasa una cortina desplanchada el programa adecuado de la lavadora las arrugas de la sábana qué pena mira que me gustaba ver la cama deshecha y sentir el olor de una noche y el mantel con restos de miga con copas vacías con restos de nuestras cenas y tu ropa desparramada por el suelo y tu cuerpo relajado entregado y escucharte serena regalándonos tiempo pero no tú no te dabas cuenta y tu tiempo fue restando segundos a nuestras entregas a las caricias a los placeres a nuestro tiempo sí entiéndeme al que nos pertenecía porque nos lo habíamos prometido y tú lo fuiste convirtiendo en un reloj detenido en obligaciones y nos fuimos asfixiando en este destiempo de indiferencias de distancias sin embargo créeme por nuestros hijos te lo juro yo seguiré recordando toda mi vida a esa mujer a la que quise mucho a esa mujer que ya no reconozco y que ahora que la miro y y le confieso que por ella hoy no siento nada casi es un deber agradecérselo porque esta confesión que es dolorosa muy dolorosa me cuesta mucho menos decírselo a una mujer desconocida ]

... y me miraba a los ojos. Con una serena manera de hipnotizar mi confusión. Quise huir, abandonar todo lo que pudiera asomarme a su imagen y a la mía juntos, huir del ahora, del mañana, huir de los días venideros, huir del resto de mi vida, pero esa mirada suya me había paralizado y allí en esa inmovilidad se fue silenciando aquel eco de una voz que traspasaba el túnel por donde yo lo vi caminar con los pasos invertidos. En el espejo de la habitación se reflejaba el asombro en sus ojos y el antepréterito de un tiempo traspasando los cristales. También la imagen de la mujer que él quería.

INCONMESURABLE BREVEDAD

2011-09-14T00:15:00.002+02:00

Atardece. El cielo anuncia noche de luna llena y el flujo de la mar consigue que las olas lleguen hasta la arena con movimientos de minué, lentas, ceremoniosas. El viento mengua su fuerza. Lo siento, me acaricia. Las gaviotas relajan sus alas en vuelos descendentes; en la playa un perro deambula buscando las manos viajeras que a diario acariciaban su orfandad y un niño recoge los asombros que descienden por el hilo con el que remontó su cometa multicolor. En la distancia un velero se desdibuja. Sólo se advierte la verticalidad de los palos donde se repliegan las velas.

Se cierra una sombrilla. Él, torso desnudo y alma encogida, recoge su tenderete y envuelve la mercancía en una manta. La jornada acaba. Las carencias no. Ella ata sus rizos dorados con un pañuelo descolorido como sus rutinas. Muerde una manzana. Un gesto bíblico que la hace hermosa y distante. Se alejan como siempre, tomados de la mano. Empujando juntos el final de otro día. Sobre sus espaldas sombrilla y esperanza.

A lo lejos, imborrable, una línea infinita. Visible pero inalcanzable. El sol se pierde en ese espacio desmesurado. Lo disfraza de rojos y amarillos desorientando a la oscuridad que inexorable se aproxima. El viento avanza, traspasa su horizontalidad y se funde en su misterio.

La marea acaricia mis pies descalzos. Distrae mi regreso. Todo tiende a desvanecerse. A eternizarse en la fugacidad.

Joan Manuel Serrat

CONFESIONES DE MI MALETA

2011-09-01T11:55:00.003+02:00

La maleta abierta sobre la cama anuncia el regreso. Poco afecta a ordenarla, voy intercalando mis pertenencias sin orden de preferencia. Todo lo que allí llevo tiene el mismo valor. Suelo desechar en cada viaje aquello que no me haya dejado ni un pellizco en mis entrañas, o lo que es lo mismo, pero más correcto, que no me haya hecho latir con más fuerza el corazón.

Adentro ya están las sandalias playeras con restos aún entre sus finas tiras de diminutos granos de arena de la playa en la que quedaron las huellas de mis paseos solitarios. Ellas se obstinan en retrasar el final; los coloridos pañuelos que cubrieron el frío de mi espalda porque me faltaban sus abrazos; la falda blanca con la que solía vestirme de transparencias acaso para calmar la sed de mi piel; la pamela de rafia que solidaria protegía mi rostro de la bravura de un sol implacable y ocultó algunas lágrimas que, tímidamente, llegaron a deslizarse por mi mejilla. Por nada, o tal vez por un montón de cosas. O porque sí, porque necesitaba ese llanto.

Acomodo en un rincón los zapatos rojos de tacón. Los traje por si acaso, por si él llegaba y bailábamos el tango que otro verano hicimos nuestro. Julio Sosa y aquel “Qué falta que me hacés”. Pero mis pies no llegaron a calzarlos. Y yo, esperando, susurré uno de sus versos “...si vieras que ternura que tengo para darte...”.

También llevo, a buen resguardo, aquello que tan sólo habitará para siempre en mi mundo interior, mis instantes. Con cautela pongo un rayo de luna llena que iluminó una noche de insomnio. Imaginando; una libélula que, herida, se posó en mi hombro y allí se quedó regalándome el silencio de sus alas y el despertar de una palabra que se negaba a nacer; el color de los amaneceres que atravesaba la ventana y vestía mi cuerpo de día y utopías; el sonido de la risa de unos niños que desandaba mi tiempo y me trasladaba hasta el placer de mi inocencia; el aroma de este presente que disfrutaré aún cuando todo llegue a convertirse en un recuerdo y el pétalo de una flor que guardé entre las hojas del libro que leía cuando me llegó tu mensaje, el que deshizo la esperanza de un reencuentro.

Afuera sopla una brisa apenas tibia. Cierro la maleta. Mi cuerpo regresa a su punto de partida. También mis esperanzas, mis sueños y mis proyectos. Aquí se queda lo irrecuperable. Lo que no pudo ser. Lo que nunca será.

VULNERABLE

2011-07-15T13:02:00.003+02:00

"Y llamó Jehová Dios al hombre, y le dijo: ¿Dónde estás tú? Y él respondió: Oí tu voz en el huerto, y tuve miedo, porque estaba desnudo; y escondíme".

(Génesis, 3,9)

Ha llegado despacio, en cautela, sutilmente. Juro que me había atrincherado tras los muros de lo invencible, que había preparado un brebaje que me ayudase a enfrentarlo. Si hasta oré ante la estampa de no recuerdo quién para ahuyentarlo. Que supuse que sólo era cuestión de fe. De coraje. De escudarse y vencerlo.

Pero nada ha servido.

Invisible, despojado de sombras que lo delatasen, ha llegado. Es un segmento vertical, filoso, hiriente, que traspasa la piel, que la penetra, que aletarga el cuerpo e implacable hace un nido de espinas en el alma.

Está aquí conmigo, dentro de mí. Y y yo indefensa. Me arrincona sin piedad y me atrapa. Ya estoy entre sus garras. Vilmente atrapada.

Ya no pienso. Ya no soy. Enmudezco.

Imagen: Google-

PALABRAS GUARDADAS

2011-06-27T00:10:00.002+02:00

Usaron siempre las palabras justas, las imprescindibles .

Disfrutaban dejándose acariciar por las primeras brisas. Caminaban por el valle, cogían nísperos frescos, bebían agua de la fuente, se querían. Se sentaban sobre la hierba y ella leía poemas. En voz alta recitaba palabras ajenas, sonidos que llegaban desde el alma del poeta y soñaban .

El la miraba y sonreía. Ella le devolvía la sonrisa.

Sus silencios eran tan prolongados que les eran suficiente apenas unos pocos gestos para admirarse, para entenderse. Habían aprendido a descubrirse, a sentirse, callados.

Al anochecer cuando llegaba el reposo, las palabras que habían silenciado, las que no necesitaron decirse, las escribían en unas hojas apergaminadas y las guardaban en una caja de madera con olor a pino, a esos pinos que rodeaban su casa, que olían a sus vidas.

Allí fue quedando la huella de sus días. El sigilo de su tiempo compartido.

Y cuando se fue aproximando esa oscuridad que necesita del sonido porque su sombra asusta, cuando presintieron que llegaba el silencio absoluto, abrieron la caja de madera con olor a pino y despertaron las palabras adormecidas, las que habían escrito. Ella las leyó con la misma emoción que había recitado aquellos versos cuando se sentaban en la hierba. Con la voz en alto. Y escucharon los sonidos guardados. Los suyos.

El la miró con la ternura de siempre y pronunció las palabras justas. Las mismas que ella alcanzó a decirle antes del adiós.

Imagen: Google

INDIGNADOS

2011-06-20T23:14:00.003+02:00

Fotografía captada por Pablo Tello, mi hijo, en la marcha del 19-J

"La madurez del hombre es haber vuelto a encontrar la seriedad con la que jugaba cuando era niño" -Friedrich Nietzsche

HABLEMOS...MAÑANA,

2011-06-11T14:09:00.004+02:00

Ven.

Acércate y hablemos. Hablemos de ti, de mí, de nuestro tiempo. Del otro tiempo. Aquel en el que nuestro gato se adormecía espiando sin pudor nuestras caricias

Hablemos de nuestros amaneceres, de mi postre de dulce de leche sobre la mesa con el mantel a cuadros, de tu lengua relamiendo las tostadas y de mis labios rozando la dulzura de los tuyos. Hablemos de Cortázar, de su Maga y de la ternura de sus palabras que se adormecían junto a ti sobre la almohada. De los versos de Lorca, de Cernuda, de Machado, que leíamos en en el jardín hasta que el sueño o el deseo de besarnos nos enmudecía

Hablemos de nuestros paseos, del puzzle de utopías, de las lluvias imprevistas y de nuestro único paraguas, sólo uno para dos almas aún húmedas. De la baldosa floja que siempre pisábamos y de mi falda embarrada. Y de tu risa.

De los zapatos negros que compraste con tu primer sueldo, los que te apretaban. Y de tu elegancia con aquel traje gris que estrenaste en ese nuestro primer aniversario.

Y del vals que bailamos. Y de tus pies descalzos en mitad de la noche. Y de mis risas

Hablemos de mi vestido azul que te gustaba por que dejaba translucir mis embestidas.

De mi barriga gestada y de tus dedos intentando descubrir la vida que se anunciaba,

Hablemos de lo que fuimos y lo que hicimos para que no se nos difumine.

Para recordarlo. Siempre .

Y luego... hablemos del ahora, de lo que no nos pasa, de lo que no sentimos y que no ha sido eterno como creíamos porque fuimos tan tontos que lo descuidamos y se ha ido despacio, tan despacio, que apenas si nos hemos dado cuenta.

Hablemos. Hagámoslo ya, antes de que se despierten nuestros niños, antes de que todo nos lastime, antes de que mis ojos y los tuyos se humedezcan.

Y, por favor, no digas más... mañana. Porque en cada anochecer se acrecienta la distancia y se nos anestesia la piel. Y las palabras enmudecen de tristeza. Y se despiertan nuestros niños. Y callamos.

EL DESVELO DEL POETA

2011-05-25T19:36:00.006+02:00

¿Palabras ? Si, de aire

y en el aire perdidas,
déjame que me pierda entre palabras.
Déjame ser el aire en unos labios,
un soplo vagabundo sin contornos
que el aire desvanece.
También la luz en sí misma se pierde.

Octavio Paz

Anochecía. La luz que se filtraba a través de la cortina era suficiente para realzar su belleza. Para admirarla en esa quietud; en esa penumbra que la hacía aún mas hermosa. Ella sola. Nacida. Desnuda aún. Deshabitada.

[Hacía calor, pero él sintió frío. Ese frío que se cuela por los poros y avanza hasta contracturar el alma. El frío que precede al desaliento, al temor, a lo inesperado, a las dudas.
Se ahogaba. Abrió la ventana, encendió un cigarrillo y la vio... borrosa, difuminada, deshaciéndose. Yéndose de él. De sus manos. Perdida.
La noche se fue quedando huérfana de luna. Olía a perfumes en sosiego. A savia adormecida.
Se apoyó en el marco de la ventana, mudo. Tan huérfano como la noche. Con su ausencia.]

Encendió el candil.
La necesitaba. Y allí estaba, en reposo, esperándolo.

Con su dedo índice él la recorrió para sentirla. Despacio. Trazo a trazo.

Y ella, iluminada, anidó en su mano para latir. Y ser sonido, asombro, vida. Verso.

ASOMÁNDOME A LOS SUEÑOS

2011-05-16T12:44:00.009+02:00

" No hay objeto más profundo, más misterioso, más fecundo, tenebroso y deslumbrante que una ventana tenuemente iluminada por un candil. Lo que la luz del sol nos muestra siempre es menos interesante que cuanto acontece tras unos cristales. En esa oquedad radiante o sombría, la vida sueña, sufre, vive."

-CHARLES BAUDELAIRE-

Desde siempre me atrajeron las ventanas.

Me atrapaba esa magia oculta que me permitía crear vidas con la imaginación, traspasar sus cristales y fabular con sus moradores, con los vaivenes del tiempo, los insomnios, el llanto arrinconado de un olvido, las traiciones de alcobas, los desvelos del placer o la agonía del último suspiro.
De niña imaginaba en su interior a brujas y hadas, a magos y hechiceros, a duendes jugando en sus cortinas, a mis personajes favoritos inventándose una aventura. Creía verlos.

Luego mi fantasía de adolescente me llevó a a inventar leyendas con mercaderes de pasiones ocultas, a fogosos caminantes repostando entre donceles y sábanas bordadas por las manos de una doncella enamorada. Veía lo que yo creaba.

Me asombraban las ventanas abiertas, de corazón grande, centinelas de almas inquietas. Las alegres y coloridas, con atisbos de inocencias celosamente ensamblados en sus molduras. Las enrejadas con sombras de tiempos pasados. Latían... y nacían mis personajes y sus escenarios. Mis realidades.

Soñaba. Creaba. Inventaba. Fabulaba.

Hoy, con esta mirada alejada ya de la infancia, sigo necesitando encontrar en la oscuridad de una ventana la palabra que espera mi hoja en blanco.

Necesito verbos y tiempo de otras vidas. Necesito seguir imaginando.

VAIVENES

2011-04-28T19:07:00.003+02:00

Aquí estoy. En la orilla de otro mundo, encogida en esta playa, oyendo el eco de la soledad en una solidaria caracola, disfrazándome de alga para empaparme de mar.

Una ola parece reconocerme y se acerca. Es enorme. Coquetea con otras olas. Juega. Me roza y se aleja convertida en espuma. Imagino que es la misma que nos sorprendía y nos servía de excusa para enlazarnos, para apretar nuestros cuerpos.

En algo nos parecemos. Ella se deshace al golpear entre las rocas. Y yo me deshago al estrellarme en los recuerdos.

Como la ola, tú y yo, fuimos inmensos y nos agotamos antes de alcanzar el horizonte. Naufragamos. Fue en vano buscarnos. Nos habíamos consumido, como se consume la arena entre los dedos de la mano hasta desaparecer. Y la marea nos sorprendió en distancias inalcanzables. Tú en tu playa y yo en la mía.

Tan lejanas que nos invadió la ausencia y fue demasiado tarde para rescatar nuestros amaneceres, la humedad de tu sombra sobre la mía y el desliz de tus dedos en mi espalda buceando el infinito.

Tarde el fallido intento de detener el instante en que la ola se disolvía en partículas. La esperanza en desgarro.

Tan tarde para recuperarnos que me ha sorprendido la noche y sueño que otra ola se acerca y te regresa, que me descubres entre las algas, que volvemos a enlazarnos y reconozco el sabor a sal en tu boca.

Y que me convences que amanece.

Fotografía: Dassie Darko

COMO LA VIDA MISMA...

2011-04-08T12:07:00.006+02:00

Jugaban al parchís bajo la sombra de la higuera. A veces, Hugo, en un alarde de hombre intrépido trepaba el árbol y cortaba un puñado de higos que antes de entregárselos a Ana los enjuagaba en la fuente que adornaba el patio. Era verano y ellos adolescentes de sangre caliente. Doña Julia, la mamá, solía asomarse a la ventana de vez en cuando para observar ese inocente juego de impulsos incipientes. Ella, su niña, acomodaba su falda amplia sobre el césped y él cubría sus piernas, aún de pantalones cortos, con la chaqueta roja que siempre llevaba en sus hombros desde que vio a Troy Donahue en ” Más allá del amor”. Sólo le faltaba la Vespa, inaccesible para los bolsillos de sus padres, y un sueño por ahora imposible para sus arcas de estudiante.
Eran felices. Hugo aspiraba a ser recompensado desde siempre con un beso que no llegaba. Pero él, respetuoso, esperaba.
Raúl, el vecino de la casa nueva, el que acababa de estrenar la Vespa, observaba a Ana.
Ella se sabía guapa. Ojos azules, cabellos ensortijados color oro, boca de labios provocadores e insinuantes brotes en un cuerpo que anunciaban el despertar de su anatomía .
Él se sabía conquistador. Se notaba en sus gestos. En su mirada. En su dominio de las insinuaciones amatorias que encandilaban a Ana. En su manera elegante de caminar, en sus pasos firmes. No parecía desconocer las reglas para seducir a una mujer. Él dejaba entrever su experiencia. Persuadía.
Ana comenzó a aburrirse con el parchís y dejaron de gustarle los higos recién cortados y enjuagados.
Y una mañana viajó en la Vespa de Raúl. Una aventura. Un juego desconocido. Y él, hombre desbocado, hombre y cuerpo hambriento, venciendo las vergüenzas de Ana, desnudó su cuerpo en la hierba fresca, y ella cerró sus ojos, apretó sus puños, mordió sus labios y se tensaron sus músculos y … sintió el dolor de una partida tramposa. De un juego sucio.

Los días de Ana se volvieron grises y se fueron destiñendo los colores de aquel tablero de juegos inocentes en donde Hugo con paciencia le había enseñado las reglas para ganar pero nunca le advirtió de las trampas de la vida. Acaso porque las desconocía.
Nunca más volvió para ofrecerle higos frescos ni a pedirle el beso que ella también esperaba.
Mamá Julia se sigue asomando a la ventana. Aún cree distinguir, bajo la higuera, la sombra de su cuerpo. Tan sólo la sombra.

LA ETERNIDAD DEL SILENCIO

2011-03-08T00:48:00.004+01:00

No era. No les era necesario detener el tiempo para reconocerse.

Les bastó un instante, la eternidad de un instante, para sentirse.

Una multitud de caricias adormecidas despertaron

y untaron sus cuerpos con savias nuevas

hasta embriagarlos.

Acaso porque la esencia del amor se arropa en silencios,

se engrandece sin sonidos, se hace verdad cuando el secreto lo protege,

ellos se dejaron querer en la ausencia del mundo,

regalando libertad a sus manos para explorarse, descubrirse, amarse.

Mirándose para perpetuarse.

No existió el pasado, ni el futuro.

No hubo un acaso..., ni un tal vez...

Ni calendarios

No necesitaron de la palabra, lo eran. Eran carne, gozo, cuerpos.

Libertad, deseo, serenidad y arrebato.

Creían en la perpetuidad de lo no visible. En la eternidad de la noche

Y que el tiempo es generoso y trasciende cuando es libre. Aunque sólo dure un instante.

Ella y él lo sabían. Siempre serían un momento, un vuelo de colibrí. La fugacidad de lo infinito

Lo oculto.

También es hermosa la sombra de la luna.

ESQUELA

2011-02-23T15:52:00.003+01:00

Su tiempo se había acunado en ese lugar donde la vida se diluye entre quimeras. Allí en donde la sinrazón desafía con astucia a la infelicidad, en donde se ignora que más allá del libre vuelo de las mariposas existen los hombres que encarcelan la razón y el pensamiento

No, ella no sabía aún nada acerca del desgarro ni de la desesperanza.

Sólo cuando esa oscuridad que la acorralaba le puso una escalera hacia la luz, porque el cielo se desnudaba de estrellas, descendió ansiosa por conocer qué era la vida.

Buscaba corazones para compartir latidos bajo las farolas y amor entre las piedras de las calles. Viajó con su mochila cargada de días inocentes y arrinconó el agotamiento de su asombro en una esquina acariciando las páginas húmedas y amarillentas de un libro que la bondad del viento regaló a su soledad. Y deletreó palabras que estremecieron su alma. Y supo del horror, de la injusticia, del dolor y de la muerte.

En aquel caos que empezaba a descubrir, en el ensordecedor sonido de la miseria humana, no alcanzó a oír el estampido que acalló su ilusión por conocer la cordura.

Algunos temieron, entonces, que ella empezara a pensar. A sentir.

TIERRA

2011-02-08T13:28:00.008+01:00

Regreso,

para acunar en tu horizonte esta piel sin orillas,

para saciar esta sed errante y ser sombra reconocible,

huella en tus caminos.

Ellos, que en otras noches eran guías de mis pasos,

vigilias de mis insomnios,

hoy me confunden en otro calendario.

Si acaso, al recorrerte, adviertes mi extravío

haz que tu luz sea mi brújula;

y que la brisa, al rozarme,

arrope mi destiempo con presentes

que enraícen mi desvarío.

Pero... si inevitablemente presientes que me alejo

sepulta para siempre esta añoranza en tus entrañas.

Porque, aunque te sienta mía,

este dolor de lunas partidas, esta llaga de puntos
/cardinales,

han hecho de mi cuerpo una barca a la deriva

que, indefenso, naufraga en el exilio.

POSTALES

2011-01-26T14:57:00.002+01:00

Miro, escucho, huelo, saboreo, palpo. Busco.

Te busco.
Me busco.

El grifo gotea.

Igual que antes cuando al anochecer oía tus pasos, por el pasillo, aproximándote
y me adormecían los sonidos reconocibles.

En el jardín, las violetas lloran su luto de viernes santo.
Las veo.

Allende los retamos lo vestían de amarillos intensos.

Un gato, que no aquél, lame su pata.
El otro no pudo esperar para acariciar mi mejilla.

Se le hizo demasiado largo mi regreso. Como a ti.

La rama del jacarandá asoma en la ventana.

Roza el cristal de la cocina. Agrietado

El tiempo es implacable.

Hay una jarra de agua sobre la mesa. Es de vidrio incoloro.

Mis manos, las del ayer, retienen aún su color verde, transparente, como la vida en esos días. Pero acaso mi mirada haya desteñido los colores.

Huelo el caldo que bulle en los fogones. El vapor se expande y difumina las imágenes

Intento, en vano, que mi olfato reconozca el olor que alimentó mi niñez.

Caprichos del tiempo. De su inevitable empeño en envejecer lo que fue, lo que fui.

Mi cámara, la que llevo dentro, se obstina en retratar el ayer.

He de reemplazarla, me digo. En un intento vital de reconocerme.

Mi madre me oye y musita algo

Ella no me ha entendido. Lo sé.

Y yo...no puedo explicar lo inexplicable.

Te quiero- le digo

Ella me besa en la frente, como antes, como siempre.

No hemos cambiado.

Apago la cámara. Cierro los ojos.

UNA PAUSA

2011-01-06T14:15:00.003+01:00

No... no soy yo pero me parezco

Entre irse y quedarse

Entre irse y quedarse duda el día,
enamorado de su transparencia.

La tarde circular es ya bahía:
en su quieto vaivén se mece el mundo.

Todo es visible y todo es elusivo,
todo está cerca y todo es intocable.

Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz
reposan a la sombra de sus nombres.

Latir del tiempo que en mi sien repite
la misma terca sílaba de sangre.

La luz hace del muro indiferente
un espectral teatro de reflejos.

En el centro de un ojo me descubro;
no me mira, me miro en su mirada.

Se disipa el instante. Sin moverme,
yo me quedo y me voy: soy una pausa.

Octavio Paz.

No lo he escrito yo, no hay dudas. Pero cuando estoy un poquito melancólica me refugio en su lectura. Los que me siguen sabrán que es uno de mis poetas preferidos.

Este poema es el que necesito hoy.

En el post anterior les he dejado unas palabras de despedida-

Volveré.

Abrazos para todos.

EL ÚLTIMO PÉTALO

2010-12-30T20:13:00.004+01:00

A Beatriz le gustaba mirar el jardín apenas se despertaba. Cuando aún jugaban las gotas de rocío sobre las hojas, cuando se deslizaban lentamente algunas y otras se precipitaban al vacío esparciendo sus partículas húmedas sobre las ramas que se iban vaciando de verdes, ella corría hacia un costado las finas cortinas que permitían la entrada del amanecer y observaba como el gélido invierno iba desnudando las flores sin piedad.

Escuchaba música clásica mientras repasaba los sueños nocturnos y se abandonaba a ese estado de placidez que sobreviene tras los primeros instantes de la vigilia.

Su madre, en la cocina preparaba el desayuno. Olía a café la casa. Y a jabones frescos de duchas recientes.

Beatriz esperaba su llamada

-Hija, el desayuno está listo- y ella con un perezoso ¡ya voy!, se desplazaba por el pasillo .

La repetición de esta ceremonia no le deparaba ninguna sorpresa, la imagen era siempre la misma. Su madre con la bata azul, el rosario sobre la mesa, la canasta de mimbre con frutas frescas de la época y las viejas tazas de loza china, esperando el café caliente. Y ella, mientras, se distraía observando la originalidad en el grabado de esas tazas, hecho con finos pinceles y tintas rojas que enlazaban damas con pamelas y racimos de flores.

-Regalo de papá - decía su madre, cuando percibía su curiosidad, mientras arrimaba la silla de asiento mullido en la que solía sentarse su padre hacia la cabecera de la mesa y sobre ella colocaba la taza vacía en la que él bebió siempre su té de poleo.

Nunca pudo convencer a su madre de que su actitud era innecesaria, que igual lo recordaban.

La gata, a sus pies, comía las migas del panecillo untado de manteca que caían al suelo. Ella la había acostumbrado.

Y rezaba antes de sorber su café.

Una mañana faltaron en el jarrón las flores frescas con las que decoraba la mesa. Era lo único que diferenciaba aquel desayuno al de otros días.

No has puesto flores, mamá- le dijo

Ella no contestó. La miró con una tímida sonrisa, tal vez, así lo creyó Beatriz, porque al final se había convencido que a ella le disgustaban las fragancias de las rosas durante el desayuno.

Recogió la mesa y con pasos cansinos y la curvatura de su espalda dibujando la línea descendente de la vida salió al jardín. Al regresar le acarició su frente, la besó y le dijo:

-Éste es el último pétalo, el que ha sobrevivido al final de la vida del rosal- y lo introdujo entre las páginas del libro que Beatriz leía.

Sabes- continuó- los recuerdos surgen a veces desde la soledad de una silla, desde una taza de café vacía, o de un pétalo de rosa guardado en un libro.

Era la última noche del año.

Beatriz oía las voces de sus hijos que la llamaban para el brindis. Empezaban a sonar las campanadas que daban la bienvenida al nuevo año y sintió la necesidad de asomarse al jardín. En el rosal despertaban nuevos brotes.

Cerró el libro y lo guardó otra vez en la vieja biblioteca. Allí estaba aún el pétalo de aquella rosa y sus recuerdos.

La gata buscaba las migas en el suelo. A su manera también recordaba.

Imagen: google.

Os deseo un futuro en paz

CUENTO DE NAVIDAD

2010-12-18T13:39:00.012+01:00

El reino de lo inalcanzable

Weñatugú era un reino en el que sus pobladores se distinguian por su pequeña estatura. Los weñatugúes vivían en un prado rodeado de altas montañas a las que nunca pudieron acceder. Sus piernas tan cortas le impedían llegar a las alturas. No conocían la salida del sol ni su ocaso porque su mirada no sobrepasaba ni tan siquiera los montes más bajos del lugar. Sólo se dedicaban a pescar en el río y a labrar la tierra para conseguir sus alimentos. Pero su ilusión fue siempre poder asomarse a aquel mundo que desconocían, suponiendo que allí se encontraba el bienestar, la alegría, la felicidad y entristecían ante la imposibilidad de alcanzarlo.

Una mañana los Reyes de Weñatugú para alegrar a su pueblo reunieron a todos los brujos del lugar anunciándoles la llegada de su nuevo vástago y les pidieron que con sus conjuros hicieran posible que aquel hijo que esperaban tuviera las piernas tan altas como el ciprés más viejo del lugar.

Todos se pusieron a inventar pócimas y celebrar aquelarres y sesiones de magia. Sabían que aquel que lo consiguiera sería gratificado por el rey con el puesto de honor de brujo de la corte. El curandero oficial aconsejó a la reina madre reposo absoluto para que el feto extendiera mejor sus piernas. Todos colaboraban para la consecución felíz de aquel deseo.

Una noche de luna llena se anunció a los weñatugúes que se aproximaba la llegada del nuevo ser. Los brujos encendieron fogatas inmensas en cada una de las calles del reino y las hadas soplaban para que las llamas se elevaran lo más alto posible. Eso era, según ellos, un buen presagio. Los magos hacían que cintas de diversos colores se tensaran verticalmente en el aire y se dibujaba un largo arco iris en dirección al cielo y los duendes saltaban sin cesar entre las matas en un intento de que el sueño de sus reyes se hiciera realidad.

El niño nació aquella noche, rebosante de salud y con las piernas considerablemente más largas. El festejo por la llegada del príncipe Patilarga duro días y días. Era inmensa la alegría en el reino. Todos confiaban que la vida ahora iría cambiando con la llegada de nuevas generaciones.

El príncipe fue creciendo y conseguía lo que los demás siempre habían anhelado. Llegar hasta lo imposible. Hasta aquello que todos asociaban con la felicidad.

La noche de Navidad el rey y la reina como agradecimiento a los habitantes de Weñatugú le encargaron a su hijo, que era el único que lo podía hacer, que adornara el ciprés más alto del reino para colgar allí todos los regalos. Enormes cajas envueltas en papeles brillantes colgaban de sus ramas.

Esa noche se congregaron los weñatugúes alrededor del árbol felices de la idea que había tenido su Señor. El rey pronunció un discurso en el que pidió a sus vasallos que recogieran sus regalo. En los ojos de cada uno de ellos se reflejó de repente el desencanto y la frustración ante lo imposible. Cómo llegar hasta allí si su altura se lo impedía.

También el Rey pidió a su hijo que recogiera las flores del jardín para adornar la mesa, pero el príncipe no podía porque a su cuerpo, aún inclinado, le resultaba imposible llegar hasta el suelo y sus piernas no le permitían, ni tan siquiera, sentarse alrededor de la mesa para reunirse con sus padres y sus hermanos en la cena de Navidad. Tampoco podía besar a su madre, ni recibir una caricia. Las desconocía.

Patilarga enfermó entonces de angustia y los pobladores entristecieron al ver que la salud de su príncipe peligraba.

Entonces el rey leyó una proclama en la que se solicitaba a los brujos, los magos y los duendes que se reunieran en el bosque y otra vez celebraran sus aquelarres, prepararan brebajes y pócimas mágicas para que el príncipe curara y que sus piernas fueran como la de todos los weñatugúes.

Y el príncipe Patilarga volvió a la normalidad, se enamoró de una hermosa plebeya, la más pequeña del reino, y fueron felices y en la plaza central del reino hubo otra vez un abeto pequeño en donde todos pudieron recoger sus regalos.

Los Reyes orgullosos de su pueblo ordenaron al cartero real de Weñatugú que distribuyera por el caserío un escueto mensaje navideño “La felicidad no es potestad de lo imposible, sino de nuestra voluntad para conseguirla "

Paz, salud e imaginación para ser felices . Con cariño para vosotros.
Beatriz

ALABANZA DEL ASOMBRO

2010-12-09T18:37:00.005+01:00

Me asombra

el frágil esqueleto de la hormiga

su incansable andadura y su coraje

en la rama una hebra de rocío

y la araña tejiendo su equilibrio

del colibrí su tiempo y desespero

del águila la danza de su vuelo

de la existencia
el llanto que la anuncia

y la mueca

que indolente la adormece

el sueño y el ensueño

el vals de lo prohibido

el amor y el desafío

lo creíble y lo increíble

la hondura del recuerdo

lo fugaz, lo eterno y el instante

la soledad del poeta, su elocuencia,

la desnudez de su alma en cada verso

y el vértice profundo del silencio.

¡Ay!, cómo me asombra de la vida

la audacia del reverso

y el eterno reposo de su sombra.

Imagen : Asombro de Ruby Yunis, artista visual pintora y dibujante chilena

ONIROMANCIA

2010-11-27T23:46:00.005+01:00

El sueño es una escritura y muchas escrituras no son más que sueños-
Humberto Ecco

Secuencias:

el río pasa y sus aguas se renuevan;

y en la hierba, debajo del árbol que nos oculta, nos arropan hormigas de miel, untuosas, envolventes;
y despiertan los querubines que juegan entre aromas nocturnos, y se asombran...
mientras, el río pasa y se renueva;

y yo sostengo entre mis manos una manzana roja, muy roja, de textura brillante, de las que incitan a morderla; y en la rama más alta del árbol un pájaro agita sus alas de arco iris anunciando al universo ese instante de calma, en el que tú y yo mordemos la manzana y nuestras bocas se acercan
mientras, el río pasa y se renueva;

y llueven anheladas lluvias y sobre la hierba mi cuerpo, alumbrado, se estremece entre las hormigas de miel. Se duermen los querubines, se aquietan las alas del pájaro
y las aguas del río crecen, se desbordan;

y busco los restos de la manzana mordida y las huellas de la serpiente que vi arrastrándose antes de que llegara el diluvio.
Antes de que te marcharas del jardín. Justo antes de despertarme.

Imagen: google

LONTANANZA

2010-11-20T11:43:00.004+01:00

...si pudiera

despertar en primavera

y asombrarme

cuando se desperezan

los pétalos de una rosa

en tu jardín

estaría aún contigo.

...si pudiera,

si fuera posible

desandar lo transitado

acaso, en tu rosal,

tan sólo encontraría

el frágil esqueleto

de la distancia.

EN OTRO LUGAR, EN OTRO TIEMPO.

2010-11-14T12:49:00.004+01:00

Casi sin darme cuenta envejecimos juntos;
los abriles
el gemido que acunaba la distancia
el pertinaz mordizco de lo ausente
y el camino que retuvo, invertida,
mi sombra entre los álamos.
Y aquel olor a lluvia de otras lluvias
y el columpio en el patio
y el ceibo y el naranjo
mis trenzas y tus besos
y los vientos del sur y mi inocencia
el boceto inacabado del regreso
y las hilachas de mi cuerpo,
sin darme apenas cuenta,
ya se han arrinconado en la maleta.
Allí donde encanece este destierro
y las estaciones extrañan su destiempo
yo envejezco.

DÍA DE GUARDAR

2010-11-08T11:50:00.010+01:00

Es domingo. Día de guardar. En el pueblo los vecinos desfilan, incesantes, hacia la misa de once. Mantillas negras cubren a señoras empolvadas y viudas de riguroso luto; blancas y vaporosas, de encajes suaves, adornan las melenas de las casaderas. Los hombres recios y lustrosos se agrupan durante el trayecto para charlas informales. Es el día en que se quitan los pecados del mundo. Domingo de confesiones, Padrenuestros, Ave Marías, Credos y... la Paz está con tu espíritu.

María, la hija de Pedro, el herrero, vive en la parte más humilde y alejada del pueblo. Allí donde los pecados son más pecados sólo por que nacen entre el barro y los techos de zinc. Huérfana de madre y la mayor de cinco hermanas. Hoy se levanta más temprano para hacer las faenas y luego ser bendecida por Dios. Se viste de blanco. Absoluto. Algodones desgastados de tanta lavandina. Camina rumbo al templo con la cabeza encogida sobre su pecho. Es bella y la mantilla realza su belleza

Desde la puerta de la parroquia el religioso reconoce la armonía de ese cuerpo que se aproxima. Espera su llegada y anuncia a los feligreses el comienzo del sermón. María se arrodilla en la última fila. Advierte las suspicacias y las miradas. Entre sus manos se deslizan uno a uno los misterio del rosario. Los gozosos y los dolorosos. Nunca se confiesa. No quiere que la comunión borre el recuerdo de su pasado. No pide perdón porque con ese recuerdo vive y sueña. ¿Acaso la felicidad es un pecado?, se pregunta.

Terminada la misa, los fieles, de almas ya limpias y santiguados, se reunen en la plaza a comentar los últimos casamientos y bautismos. Que de amores ocultos, ni de María, nadie se atreve a hablar frente a la casa santa.

En las calles van enmudeciendo los sonidos del domingo. Ella sigue allí, dentro, cabizbaja. Se acerca al altar mayor y reza tres Ave María y un Credo. El Yo pecador se niega a recordarlo.

Es día de recogimientos. El párroco, Juan, aún la observa mientras apaga las velas y saca brillo al oro del cáliz, se acerca y la bendice.

Ella mira sus manos. Las reconoce...

Nota: la imagen esta tomada de Google-

QUEBRANTO

2010-10-31T12:05:00.004+01:00

¡Hace tanto tiempo que mis brazos y los tuyos

encogen sus caricias entre los pliegues de las sábanas!

¡Tanto tanto tiempo que tu espalda y la mía coinciden,

si acaso, en desorientadas ondulaciones!

Anoche, sin embargo,

entre los deseos que se agotan en insomnios

llegué a creer que mi cuerpo y el tuyo se enlazaban.

¡Pero cuán larga es la noche mientras se espera el mañana!

¿Sigues allí, inmóvil?...

¿O no?

¿O quizás tan sólo te imagino

mientras palpo la textura de la ausencia?

Se oye ya el día

y en tu hemisferio,

paralelo a mi piel que aún provoca,

se despereza tu pijama que, vacío de ti, encoge de abandono.

Una esquirla de luz atraviesa la ventana y corta mi sombra.

ES ELLA,

2010-10-24T23:00:00.001+02:00

pero el espejo enmascara su quebranto. Extiende abrazos transparentes, carmín en la lividez de sus labios y rubor a su desgarro; regala a sus pupilas un cielo que despierta en azules y un collar de brillos hilvanados con rayos de lunas en desvelos. Una ventana se refleja en el cristal y traspasan soles, amaneceres y verdores. Y ella, niña apagada, desnuda de sonrisas, gira su rostro hacia la noche, resistiéndose a descubrir mañanas. Se encarcela. Enmudece. Enceguece.

El espejo apaga su brillo, desgasta su luz, se opaca, se quiebra y la imagen se multiplica. Se hace infinita su tristeza. Los estaciones se consumen y desesperan las hojas del calendario. También en ellas se desvanece el alba. Agoniza.

PIZPIRETA Y CHANGUITO

2010-10-17T20:23:00.008+02:00

Al atardecer Pizpireta salía con la silla verde de asiento de paja y se sentaba frente al portal de su casa.

Vestía con el metro y medio de tafetta de cuadrillé en celestes difuminados que sus manos habían convertido en una falda vaporosa, con volantes ansiosos de elevarse, de alcanzar algo que tal vez ella no entendía aún pero que su cuerpo empezaba a notar. Tía Elba lo percibía y le había regalado una blusa de fina organza que insinuaba la tensión de sus decencias. Ella se sentía hermosa. Recogía su negra melena en dos trenzas que remataba con lazos rojos y se perfumaba con colonia fresca. Sólo le disgustaban los zapatos Gomicuer, de suela de goma y presilla al costado, que daban a sus piernas todavía aspecto de colegiala.

Ella imaginaba sus pies calzados con las sandalias, que usaba su prima, de dedos descubiertos y pulserita en el tobillo. ¡Cuándo cumplas los quince!- le decía siempre su madre.

Era costumbre en el pueblo la charla entre vecinas al final de sus faenas. Mujeres perfumadas y adornadas con delantales de colores. Los hombres solían hacer sus conversaciones en la esquina de la calle bajo las amarillentas luces de las farolas. Y los niños jugaban a la ronda inundando la tarde de canciones infantiles

Changuito, el hijo del carbonero, la veía desde la acera de enfrente. Le deslumbraba su frescura. Pizpireta lo intuía.

Él se ponía un pantalón de finas rayas grises que le compró su madre en la tienda del turco.Le cubrian hasta la mediapierna. Su padre le negaba aún la condición de mayor que le hubieran otorgado los pantalones largos. Calzaba zapatillas Pampero de color azul oscuro. A él le gustaban las blancas pero la negrura del carbón teñia hasta sus preferencias. La camisa la heredó de su hermano mayor.

Se apoyaba en la descascarada pared de su casa. Una pierna estirada, recta, pisando con firmeza el suelo, asentando su incipiente hombría en la dureza de las baldosas. La otra, la derecha, formando un ángulo obtuso, encojida como preparada para dar un salto al tiempo. Changuito sentía el ardor de la adolescencia. Su pulsión.

Pizpireta, niña mujer, presumía y saltaba la comba. Se enredaban, entre los giros de la cuerda, el final de su inocencia y el descaro de sus muslos descubiertos en cada salto.

El encendía un cigarrillo a escondidas entre las sombras del umbral. El tabaco o su timidez le secaban la garganta.

Al oscurecer las mujeres de coloridos delantales recogían sus sillas y los hombres se iban acercando a sabiendas de que se aproximaba la hora del sueño y del rezo. Las niñas deshacían la ronda mientras cantaban su última canción, "...estaba la blanca paloma, sentada en el verde limón, con el pico cortaba la rama, con la rama cortaba la flor, ¡Ay, ay , ay ...cuándo veré a mi amor!.."

Y cuando la calle se quedó vacía hasta de las sombras Changuito y Pizpireta cruzaron sus miradas y al despedirse se susurraron el primer ¡hola ! que pintó el anochecer de rubores.

El tiempo fue madurando sus cuerpos, despacito, como lo hacen las cerezas en primavera

Hubo muchas momentos de miradas insinuantes.Y de atrevimientos en espera.

Pizpireta cambió de vestido, Changuito estrenó sus primeros pantalones largo. Ella no llevaba como antes sus zapatos de colegiala y él había recibido de su padre el permiso para vestirse de hombre.

.Pizpireta le dio color a sus labios, destejió sus trenzas y vistió su intimidad de sedas y puntillas. Y Changuito, educado hombre de arrabales se atrevió, en una noche de recatados acercamientos, a murmurarle un ¡te quiero! y la calle se fue estrechando y se sintieron.

Pizpireta, atrevida y anhelante, ocultó sutilmente su vergüenza y Changuito dejó que sus manos necesitadas de piel encontraran los rincones escondidos de esos anhelos,

Una Dama de Noche, de una sola noche, enredada entre las rejas de una casa vieja, desplegó la blancura de sus pétalos para iluminar el primer estallido de sus cuerpos.

MUTACIÓN

2010-10-10T21:10:00.000+02:00

La función había terminado. En la soledad del escenario él deambulaba. Sus pasos, lentos e indecisos, reflejaban su incertidumbre. Arrastraba su angustia camuflada aún tras su disfraz. El silencio, único poseedor de su verdad, era roto por el imprevisto vuelo rasante de algún murciélago confuso que habitaba la noche entre bambalinas. Miró el salón de butacas. Allí, inmóviles, despojados de su cuerpo, estaban todos los personajes que había interpretado. Ellos espectadores de su última actuación.

Sintió la mirada de todas y cada una de esas máscaras que habían cubierto su rostro, que habían ocultado su vida, arropándolo.

Debía interpretarse a sí mismo. Reconocerse. Se despojó entonces y para siempre del peso de las alas de Madame Butterflay y dejó fluir su transparencia, su verdad. Sintió el desgarro de la mutación. Y lloró. Y se estremeció. Y sonrió.

El telón desplegó lentamente su terciopelo rojo cubriendo una escenografía en donde quedaba para siempre el guión que había enmascarado su cobardía. El atrezzo de su propio engaño.

Las butacas estaban vacías. Sus personajes habían desaparecido.

Las luces se fueron apagando y allí, entre tinieblas, quedaba el fantasma de una anatomía que no le pertenecía.

Al salir vio su nombre en el cartel. No se reconocíó.

Aspiró el aire fresco de aquella madrugada y sintió el abrazo de la vida. De su vida.

QUE NO SE APAGUEN SUS VOCES

2010-09-23T11:17:00.023+02:00

La gata relamía sus patas, se desperezaba y la miraba. Siempre la miraba. Y Rosa percibía la dulzura de esos ojos verdes espiándola, acompañándo sus momentos.
Tendió la última prenda en el tendedero. El día despertaba radiante. Juan y los niños le dieron un beso antes de partir.
-Siempre con el tiempo justo- dijo, y ellos rieron. Era su frase de todas las mañana a la que agregaba cuando iban traspasando la puerta- ¡Los quiero!-
El colegio de Marc y Julia le quedaba de paso hacia la editorial y él se encargaba de llevarlos.
Dejó en el cuarto de plancha la ropa que había descolgado y miró el reloj. Ya no tenía tiempo de doblarla.
La gata refunfuñaba. Le disgustaba quedarse sola. Precisamente por ello Juan la llamó Soledad .
Cogió el bolso, regresó a la cocina a beber un vaso de zumo, de prisa como siempre, y cuando se dirigía a la puerta de salida se fijó en la hora que marcaba el reloj de pared. Lo hacía también cada día y como cada dia marcaba las siete y cuarenta y cinco. El metro le quedaba muy cerca y en quince minutos llegaba a su trabajo. Sus clases en el Instituto empezaban a las ocho y media. Le gustaba llegar unos minutos antes y repasar el periódico que Don Julio, el kiosquero de la esquina, le dejaba cada día sobre su escritorio.
Despúes de la desaparición de Martín el profesor de psicología, en extrañas ciscunstancias, leía los titulares con la esperanza de encontrar alguna noticia alentadora.
Aquella mañana le tocaba enfocar la clase hacia los poetas de la generación del 27. Poesía y exilio,
Cernuda, Altolaquirre, Lorca... Dejó toda la bibliografía que había traído para desarrollar el tema sobre el escritorio y se entretuvo viendo pasar la vida a través de la ventana. Mientras, los alumnos se entretenían aún en el patio.
Sóno el timbre que anunciaba el comienzo de la jornada. De pie apoyada en el marco de la puerta esperaba que ellos fueran llegando al aula.
Pero su clase no empezó.
Alguien de repente le tapó los ojos y la boca. Creyó que se trataba de una broma de alguno de sus compañeros. Y pronunció varios nombres tratando de descubrirlo.
A pesar de las tinieblas que envolvían el país, había algún momento de evasión.
Inmediatamente sintió que la elevaban del suelo y como conocía perfectamente cada baldosa del Instituto, supo que su cuerpo era sacado por la ventana hacia la calle. Era imposible que profiriera algún grito. Estaba amordazada. No era una broma.
Ni una voz, ni un sonido. Sólo el sordo ruido de su cuerpo que se estrellaba sobre algo que no podía precisar. Y el sonido de una puerta que se cerraba.
Y luego... un motor que se ponía en marcha. Aunque se resistía a pensar en lo peor no pudo dejar de recordar a Martín, su compañero de fatigas en el Sindicato de Profesores de Institutos. Ambos trabajaban para conseguir calidad y reconocimiento en la labor del docente. Intentó convencerse, por puro mecanimo de defensa, de que se trataba de un error y que aquel susto se aclararía muy pronto.
El motor del coche se silenció y su cuerpo, mudo y enceguecido, sintió el roce de unas manos rudas que lo empujaban, a lo que ella supuso, el interior de una casa. Intuyó que ya era de noche y que el trayecto había sido largo.
Ya en el interior, le quitaron primero la venda de los ojos y luego la que amordazaba su boca. Alcanzó a ver a los autores de lo que ella había pensado, en un primer momento, que era un juego de sus compañeros. Al principio le costaba enfocar bien aquellos rostros desconocidos. Estaba en una sala húmeda, oscura, tenebrosa. Balbuceó, inconsciente de la gravedad: -Tengo clase a las ocho y media, mis alumnos me esperan-
-Aquí también te están esperando.- le dijeron y abrieron una puerta. Olía a sangre... creyó ver un cuerpo desfalleciente. No le reconocía, sus ojos amoratados, sus labios sangrantes e inflamados, le faltaba un diente, sin las gafas, desnudo. Pero él estiró sus manos como queriendo acariciarla ... y lo vio. Era Juan. Gritó, pero sus gritos tambíen se ahogaron. Un fuerte golpe y una pregunta, y más golpes y preguntas. Furia e impotencia. Y dolor, mucho dolor en el alma.
Era un idioma desconocido el de aquellas fieras.
No pudo contestar, no sabía que decir. No tenía nada que decir. Y abrieron otra puerta. Allí alcanzó a ver a Marc y Julia. Sus hijos sobre la falda de alguien que los acariciaba, que los besaba en medio de aquel infierno. Y estaba tambíén agazapada, estremecida entre las piernas de aquel monstruo, Soledad. Indefensa. Sintió su maullido y la carcajada de aquel monstruo.
No podía articular palabra alguna ante semejante barbarie. Se desvanecíó.
Despertó en otra sala, terriblemente dolorida. Habían usado su cuerpo para descargar sus instintos de bestias.
Imposible precisar el tiempo que pasó desde aquel día. Ya no hubo tiempo. Ni espacio reconocible. Sólo horror y un único objetivo, destruir su identidad, anularla, enloquecerla. ¡Por nada!, ¡porque sí!. O tal vez por aquello de lo que ellos no eran capaces. Pensar, sentir.
No volvió a ver a su marido, ni a sus hijos, ni a dar clases en el instituto. La dejaron sin mañanas
Quedó pendiente su última clase “ La muerte de Lorca”.
El asesino apretó ocho veces el gatillo. A su gata le quitaron las siete vidas. Una a una, sin piedad.
Rosa no alcanzó a oir el último disparo.
A Soledad no le gustaba quedarse sola .

If it be your will (Leonard Cohen)-voz: Anthony

EN SILENCIO

2010-09-16T10:07:00.006+02:00

A Diana H. y sus silencios

El poeta insomne
aguarda la brisa
la caricia de entretiempos
que eleve sus silencios
hasta la cima en donde descansa Céfiro.

Furia en equilibrio
viento enamorado
que madura sílabas adormecidas
en el regazo de Flora.

El aura
serena
atraviesa estaciones
abre las puertas de la noche
y con suspiros de abril
empuja la palabra gestada
adormeciendo la angustia del vacío.

Mientras...
El poeta no descansa.
En silencio
espera.

Imagen: Google

PLENA

2010-09-03T15:56:00.008+02:00

Ella venía hacía mí. Buscando mi piel.

Se desplazaba ondulante, espumosa. Venía hacia mí.
Yo la esperaba encogida, como una caracola, vacía, deshabitada de mí. Sólo piel, piel desnuda esperando en la arena.

Deshabitada de pensamientos, de recuerdos, de sonidos que perturbaran el encuentro entre su furia blanca y mi vacuidad.
Ella se acercaba con giros desconfiados, amenazantes, huidizos, pero buscándome. Necesitada de mí.
Yo la esperaba, necesitándola.
Esperaba su tacto envolvente, sus partículas inundando mi geometría plana, buscando mis vértices ocultos. Descubriéndome.
La noche era noche entera. Noche de entrega y de abandonos.
Y me dejé arrastrar por su furia de amante desbocada. Sentí los latidos de su espuma dentro de mi piel ahuecada. Penetrándome
¡Sentía! . ¡Me inundaba!. ¡Me habitaba!
Ella rugía en su dominio. Era poderosa en su saciedad.
Y yo, piel ya colmada, me dejé envolver por sus abrazos entre sábanas de algas.
Plena.
La noche se hizo larga, bondadosa.
Suficientemente bondadosa para crear.
Al alba el mar estaba sereno.

Fotografía: Beatriz ( verano 2010)

SED

2010-08-16T13:52:00.011+02:00

Foto: http://javieramiraglia.blogspot.com/

Ella está allí, sola, en el umbral del ajimez. Su cuerpo desvelado, cómplice con el insomnio de la noche, exhibe su frenesí, su erguida desnudez. La orfandad de su gozo tiene ansias de lluvias. Las luciérnagas fogosas iluminan ese desespero y trazan huellas de luces para amantes extraviados. Es infinita su espera, insoportable su sed. Al alba su cuerpo envejece de sequías y las sábanas acarician su decadencia. El paisaje está yermo.

Allí en ese mismo paisaje una hoja sujeta su fragilidad a una rama huérfana de brotes. Erecta aún, desafía la gravedad. La luna, menguando su luz, adormece su pena y una araña solidaria teje sus hilos para evitarle el desgarro. Sedienta de rocíos busca el beso de otra hoja que ya no está. La rama seca la despide. La tierra generosa abre sus surcos y la arropa. La higuera ha muerto.

La hoja y el cuerpo presienten el abandono.

BEATRIZ-

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Nota: esta fotografía es obra de Javiera Miraglia, de su mirada y de su arte. Es parte de una serie limitada. Tanto en forma particular así como también las galerías que pudieran estar interesadas pueden ponerse en contacto a través del facebook, blog o emails esquelense67@yahoo.com.ar, baulvirtual@gmail.com.-

LA BREVEDAD DE LAS ESTACIONES

2010-07-26T11:11:00.007+02:00

Regabas unos geranios que aquel verano se negaban a florecer
¡Qué implacable es la brevedad de las estaciones!- dijiste de improviso, dándole el justo valor al tiempo del verbo que usabas.
Yo, recostada en mi vieja tumbona, evité tu mirada y me distraje con el juego de deslices desafiantes de las nubes, con el balanceo de las ramas nuevas que al rozarse acariciaban sus brotes, pezones tiernos de la vida.
Me negaba a querer entenderte.
La tarde era muy calurosa. Quise creer que la pesadez de la siesta me condicionaba para contestarte.

Hace calor – añadí, simplemente para no rendirme al silencio..
Demasiado- contestaste - mientras secabas tu frente empapada de sudor y apoyabas tu cuerpo en el tronco del jacarandá.
Pero la conversación era intermitente. Cada palabra que pronunciábamos parecía introducirse en una espiral de la que le era muy dificil escapar para formar una frase.
El sonido de tu voz dejaba en el aire la fugacidad de unos puntos suspensivos. Sentí un ligero desasosiego.
Me incorporé, bebí agua fresca de la botella sumergida en un balde de aluminio con hielo. El frío del líquido me despejó. Reaccioné. Supe que esperabas una contestación
¿Acaso no crees que la brevedad de una estación es el prólogo del tiempo que ha de venir?- te dije, intentando convencerme de que todavía nos quedaba verano. Intentando convencerte.
Y te miré. No, tú no lo creías. Tampoco yo, que desesperada me engañaba inventándote un mañana.
.

MELODÍA DE INOCENCIA

2010-07-14T11:44:00.006+02:00

La ciencia no nos ha enseñado aún si la locura es o no lo más sublime de la inteligencia.
Edgar Allan Poe (1809-1849) .

Aún recuerdo su imagen. Era un personaje anclado en el centro de la plaza de mi ciudad. Era parte de aquel paisaje. Pequeño de estatura, regordete, caderas anchas y piernas cortas y curvas. De cara redonda, labios muy finos y boca pequeña; imagino huérfana de besos pero abierta en sonrisas sinceras e ingenuas. Sus ojos muy azules, tiernos y curiosos. Descubridores y sorprendidos de las pequeñas cosas. Ojos asombrados del tiempo medido en amaneceres. La inocencia y la ingenuidad se enraizaron en su cuerpo y en su mente desde su primer párpadeo. Creció con el alma limpia. Le recuerdo con su mameluco azul gastado y descolorido, invierno y verano. De pie, siempre erguido sobre aquella garita improvisada con hierros viejos. Él y su silbato eran inseparables. Nunca oí su voz, sólo el sonido de ese silbato con el que imaginaba ordenar el tráfico. Sus brazos eran alas abierta a la ilusión, a la fantasía. Sus manos, pequeñas, agrietadas y quizás vacías de otras manos, eran su más elocuente lenguaje. Su dedo índice señalaba siempre, hacia izquierda y derecha, detrás y delante, puntos cardinales de esa imaginación sin límites, sin condicionantes. Él era la libertad, sin ataduras, sin tabúes, sin miedos. Parecía no necesitar nada más que ese espacio para ser felíz. Le era suficiente lo que en su viejo sombrero de paja, abandonado en la acera, recogía hasta que el sol le ponía puntos suspensivos al día. Entonces él plegaba sus brazos, envolvía su silbato en un amarillento pañuelo, se arrodillaba a la orilla de un banco y se persignaba mirando hacia el cielo. Agradecía la simplicidad del tiempo. La eternidad de sus días.

Muchas veces pregunté a mi madre en dónde descansaba, cuál era su hogar. Ella, con sus manos, me señalaba una frondosa araucaria que adornaba aquella plaza - Allí, me decía, allí con los jilgueros- intentando ocultar a mi niñez las sombras en la vida de aquel personaje, para mí, entrañable y lleno de magia. Entonces lo imaginaba convertido en pájaro acurrucando su inocencia en alguna rama. Alguna vez hasta creí ver que volaba alrededor de la fuente de mi calle, sediento, intentando beber en el cuenco de mis manos. Quizás por que sus fantasías y las mías coincidían.

Se llamaba Pedro. Lo llamaban Pedrito “El Loco”.

Imagen: Google

FUE

2010-07-06T00:16:00.010+02:00

No lo que pudo ser

es lo que fue.

Y lo que fue está muerto

Octavio Paz-Biografía

http://javieramiraglia.blogspot.com/
Javiera, va por tí, por tu mirada

Fue.
Huella fugaz que se adelanta al recuerdo, hermoso trazo que dibuja la finitud. Tan sólo tres letras enlazadas que se gestan para desenterrar el ayer, que destejen hasta el instante. Grafía con inexistencia de mañanas.
Fue... heroico, simple, hermoso, desgraciado; fue... un héroe, un villano, un padre, un poeta, un amante; fue... loco, complicado, romántico, apasionado.
Fue... tuvo vida.
Fue... hace siglos, hace poco, ayer. Y el tiempo del verbo, viaja desde el pasado, espía la historia, rememora, acompaña la nostalgia y la palabra se silencia.
Pero el poeta no la abandona. Se apodera de su hermosura. Él prolongará su existencia, la impregnará de belleza.
Y ella, huella y humo, sabe que cuando su sonido sea verso, trascenderá. Será poesía.

ATREVIMIENTOS

2010-06-18T14:25:00.007+02:00

Esperaba hasta hoy. Esperaba que me asombraces nuevamente con los instantes de arrebato que encogían nuestro tiempo; con el parpadeo de las noches, tuyas y mías, frente al imsomnio de los espejos; con tu regocijo; con las contracturas de tu cuerpo amansándose al alba y las yemas de tus dedos, de puntilla, encontrando las notas más profundas en ese pentagrama en donde están los silencios del desconcierto. Y yo, con la danza de mis manos buscando los compases de tu piel, te aguardaba.
Y mientras... mis pinceles y mis óleos; mis violines madrugadores y mi gata; mi desayuno frio y la tibieza de la ducha; mis libros, mis relatos y mis poemas; la fidelidad del sol que se asoma a mi ventana y mi bicicleta sin ticket de partida estaban alli entristecidos de abandonos. Esperándome
Hoy ya no hay esperas. Hoy mis desenfrenos y mi espacio buscarán otro cuerpo, otra casa que los cobije.

Imagen: Google

PRESAGIO

2010-06-11T22:05:00.004+02:00

Anoche soñé que mi mente se vaciaba, que las imágenes se escapaban del sueño. Una tras otra traspasaban los cristales de la ventana de mi habitación, emprendían una extraña retirada y la noche se apoderaba de ellas. Se perdian en su oscuridad. Algo superior impedía que mis párpados se abrieran y en esa inacción involuntaria se sucedían nuevas imágenes. Pero todas huían. Creo haber hecho un esfuerzo para despertar, un intento desesperado de detener la fuga de algo que me pertenecía. De rescatar el contenido de mi sueño. No lo logré. Cuando mis párpados consiguieron vencer el peso que impedía la vigilia noté que un frío sudor empapaba mi cuerpo. Bebí agua, mucha. La necesitaba. Mi garganta estaba seca. Abrí la ventana. La mañana era desapacible. Lluvia y viento de un amanecer del otoño que se aproximaba. En ese amanecer ví el recorrido inverso de mi sueño. Allí, entre las hojas de los álamos que empezaban a caer, estaban las cartas que yo le había escrito, húmedas, desparramadas por el jardín. Y el vuelo de su vestido, mecido por el viento, haciendo equilibrio desde una cuerda amarrada a la rama más fuerte del árbol.
Tampoco pude hacer nada.

CRUCES

2010-06-02T15:28:00.014+02:00

me parece que es él aunque han pasado tantos años que hay rasgos que me desorientan no tenía barba tampoco su pelo era blanco me sentaré a su lado tal vez me reconozca pero que tonta soy si yo tampoco tengo aquella cabellera negra y con este color de tinte cómo se me ocurrre pensar que llegaría a reconocerme de cualquier manera ocuparé el asiento vacío que está a su lado pasan ya cinco minutos y yo casi pegada a su cuerpo y él que me mira o a mí me lo parece pero ningún gesto me hace pensar que me recuerda y si le pregunto si este autobús me deja cerca del museo picasso acaso en su contestación yo reconozca su voz o él la mía pero sería en vano su voz ya era distinta cuando en aquella llamada imprevista de hace unos años me contaba que se había casado y que era muy feliz ahora lo siento toser pero no tengo ningún recuerdo de cómo era su tos pero vaya ocurrencia la mía si nunca me interesó como tosía eramos muy jóvenes ahora me mira juraría que algo de mí le resulta familiar pero sigue callado él tambien piensa que se ha equivocado mi parada está muy próxima sería insólito habernos encontrado y que éstas incertidumbres nos privaran aunque mas no fuera de un hola que alegría encontrarte alguna vez tenía que suceder nos lo habíamos dicho tantas veces sí habíamos dicho que nunca nos olvidaríamos y que si alguna vez volvíamos a encontrarnos y pasare el tiempo que hubiese pasado nos abrazaríamos como lo hacíamos entonces y a lo mejor hasta nos regalábamos un momento inolvidable y bueno entonces por qué me lo pienso tanto y de una vez me atrevo y me presento hola me llamo ana tu cara me resulta familiar que no que tampoco que eso a él no le gustaba odiaba los formulismo aunque si efectivamente es él acaso se moleste por que no lo he reconocido y ahora en lugar de atreverse a decirme algo va y saca un libro de su portafolios esto me viene de maravillas porque ahora ya no tendré duda reconocería entre cientos cuales eran sus lecturas preferidas y le vuelvo a mirar con curiosidad que caray quiero saber que lee él también me mira juraría que está esperando asegurarse de que no es un espejismo que me ha encontrado que soy yo la que tanto le quiso y entonces me tomará otra vez de la mano y me dirá te he recordado siempre cuánto he esperado este momento nada de eso sucede quizas siga tan indeciso como entonces que me vuelve a desorientar tampoco es un libro lo que va a leer son unos folios impresos aunque ahora que lo pienso a él le gustaba muchísimo escribir no lo hacía mal acaso se haya decidido al fin y sean éstos los borradores de la novela que siempre quería publicar lee con entusismo me mira ahora con insistencia seguro que no se anima a decirme hola soy juan claro que también era un tímido y estará pensando y si me confundo aunque noto que tiene ganas como de abrazarme vamos a mí me lo parece me faltan dos paradas y nuestro destino depende de una pregunta él se pone de pie se dirige a la puerta para descender lo hará antes que yo ahora no hay dudas él siempre quería ser el primero en todo el viaje se termina gira la cabeza me mira pero que tonto ha sido no se ha animado a preguntarme eres ana desde la ventanilla le veo alejarse se detiene y enciende un cigarrillo como lo hacía hace veinte años cada vez que nos despedíamos aún se acuerda que a mí no me gustaba que fumara.

Entre tiempos

2010-05-26T20:58:00.006+02:00

¡Cuántos instantes arrincona la melancolía!. Las palabras se silencian antes de pronunciarlas; mis ansias se herrumbran en el trastero sin permiso de salida; la pamela envejece en el armario esperando que otro sol desande estos amaneceres y sobre la mesa está aún mi última carta. Sin envío. Sin destinatario.
Es inacabable esta congoja que adormece los segundos del estío, insolidaria esta angustia que impide que mis pies desnudos calcen las sandalias rojas y salgan al encuentro de la vida antes que los desoriente la noche.
!Qué infinito y oscuro es el tiempo de abril a abril sin primaveras!.

EPÍLOGO

2010-05-13T18:59:00.003+02:00

Foto: http://pacomerloansin.blogspot.com/

Tenía que suceder así, de repente, en un día imprevisto, en un día que no figuraba en nuestro calendario. Cogiste coraje y me leiste en negativo la frase que dormitaba desde siempre en el doblez de la servilleta. En la que tanto creíamos. Era dificil para ti reconocerlo, pero ya ves “los te quiero” y los “para siempre” acaban rebelándose contra la eternidad.
A regañadientes, porque sé que te costaba desprenderte de los momentos que habíamos vivido, me entregaste las fotos del último viaje y las del bar en el que brindábamos por lo que éramos; el libro que aún no habíamos leído; el albornoz blanco que envolvía nuestros cuerpos, aún con frescura tuyas y mías, y tú última caricia, ¡ pobre de ella!, resistiéndose a perderme.
Yo te dejé el segundo más largo detenido en mis labios; el olor de mi último desayuno; el poema que escribí mientras preparaba tu postre preferido; una lágrima desorientada que se quedó adherida en tu dedo índice y el pellejo de mi tristeza. Y en el espejo olvidé mi sombra en fuga y el temblor de mis manos maquillando la angustia.
El tibio aire de aquella mañana de otoño recogió el instante final, el ruido de tus pasos y los míos en giros divergentes. Opuestos.
Sólo el silencio sobrevivió al adiós, y me adueñé de él. Me quedé con ese silencio que siempre acompaña a pasear los recuerdos.
.

LA TERNURA DE LA AUSENCIA

2010-05-07T13:26:00.009+02:00

Me ví en la foto que colgaba en la pared del salón.
Estaba allí en esa vieja fotografía de mi infancia junto a otros rostros queridos. El de mi hermano Juan, el gordito de la familia; el de Ernesto, el dormilón, y el de la pequeña, dulce y soñadora, Alicia. También estaba, escondido entre las piernas de papá, mi perro Mouki mezquinando su cuerpo a la cámara. Parecìa no querer perpetuarse en un papel, pues recuerdo cómo se resistía a que lo retrataran.
Faltaba mamá.
Lo advertía ahora. Acaso por que en ese momento tenía asumido que ella no podía detenerse ni un minuto en sus quehaceres. Su ir y venir por la casa era algo que entraba en la normalidad. Podía estar recogiendo flores del jardín para que lucieran frescas en el jarrón que adornaba el centro de la mesa. O buscando en el armario la carpeta de punto de cruz que había bordado antes de casarse y con la que siempre cubría esa vieja mesa camilla. Almidonada, blanca, hermosa. ¡De hilo bueno!- decía ella.
En el fondo de la fotografía descubrí la biblioteca de roble que abuela mandaba barnizar cada año y en la que mis manos acariciaban las cubiertas de aquellos libros relucientes, imaginado sus historias. Era mamá la que en las tardes de mis vacaciones escolares, en el patio y bajo las enredaderas me transportaba con sus lecturas hacía mundos desconocidos. Allí empecé a descubrir que existían palabras cuyos significados en la vida distaban de los que figuraban en mis diccionarios.
El amor era mucho más que aquello que lo definía, no era sólo un hermoso y alegre sentimiento. También era llanto. La muerte no era el fin sino el anuncio de un viaje hacia lo desconocido. La soledad desamparaba, pero también acompañaba. Y los silencios... ¡Ah, los silencios! ¡Qué bien explicados! Mamá suspiraba para que yo los entendiera. Para ella el silencio era ese suspiro. Ese grito ahogado de la vida. La herida no sólo era una grieta en la piel, tambien era un pellizco en el corazón .
Todo sobresalía del marco, cobraba vida.
Las toscas manos de mi padre, apoyadas en su rodilla, con grietas de responsabilidades cumplidas. Manos que no acariciaban. Yo no las recuerdo. Si acaso eran sus ojos los que delataban su bondad, su amparo desmedido.
Pero mamá no estaba en la foto.
A un costado distinguí la chimenea encendida. Era la evidencia de su escondida presencia. Sólo ella conseguía encenderla. Sus soplidos eran casi mágicos y el fuego se tornaba de repente bravo, y poco a poco, se tranformaba en brasas rojas. No podía sustraerme de la imagen de esa transformación, el olor de la leña que se quemaba, el rojo intenso y tornasolado de las llamas elevándose y las cenizas que anunciaban el fin de las tertulias nocturnas. Ellas, tan grises, se opacaban anunciando el descanso.
Mamá no estaba.
Y sin embargo yo la imagino en la sala de plancha envuelta entre los vapores de nuestros húmedos y almidonados delantales; entre las camisas con cuellos impecablemente repasados por aquella plancha de carbón; preparando el caldo que calentaba nuestros cuerpos en los crudos días de invierno; remendando calcetines para que aguantaran hasta el próximo sueldo de papá; dejándonos las camas tan bien estiradas para que los pliegues de las sábanas no irritaran nuestra piel.
No, mamá no está en la foto.
Pero hoy en ese papel amarillento y envejecido que cuelga de la pared la he visto. Como la veía entonces. Aunque ya no esté.
Y me he fijado en mi perro Mouki, mezquinando su imagen a la cámara. Tal vez, por que él intuía que los sentimientos profundos sólo se rescatan desde el alma. Allí están guardados. Por siempre.

Imagen: Google

FUNCIÓN DE CIRCO

2010-05-03T21:26:00.007+02:00

"La libertad de la fantasía no es ninguna huída a la irrealidad; es creación y osadía"

-Eugene Ionèsco-

Os invito a una funcion de circo. Especial. A un audaz desafío a la realidad.
Una invitación para que el alma se sumerja en una terapia contra el tedio en un pequeño mundo ambulante colmado de asombros.
Alguien vestido de rojo, de voluminosa figura con forma de trompo, con naríz prominente y sombrero de fieltro multicolor, nos espera a las puertas de los sueños posibles para deslumbrarnos con la fascinación. Para que nuestras mentes entren en el círculo mágico y lleguen a la epifanía de la creación
¡Atrevámonos a fugarnos por unos instantes de la asfixiante rutina; a cabalgar hacia el infinito en caballos de dorados corceles hasta sentirnos jinetes de otras galaxias; a deslumbrarnos con las titilantes estrellas que desde el cielo llegan y traspasan el vértice de esta carpa fugaz e itinerante; a viajar desde la ingravidez del trapecio a la consecusión de lo imposible!
Artífices de la emoción conseguirán aislarnos de la desazón. Funambulistas que acariciarán utopías en vuelo; magos sacando de sus chisteras palomas de la paz que reparten a destajo, sin destinatarios elegidos; payasos y arlequines de sonrisas blancas que pondrán murallas al hastío; enanos de abrazos largos y equilibristas de desafíos superados. Todos entregados a la tarea de crear ilusiones.
Y cuando la función haya terminado, cuando nuestra imaginación se arrope bajo ese manto oscuro que anuncia la llegada de la noche, el ensueño pleno se entregará al descanso.
Y como cuando eramos niños, acaso mañana despertemos convencidos de que lo mágico existe y que cuesta muy poco acudir con frecuencia a los recursos de la fantasía.
Mientras tanto alejémonos en la medida de lo posible, y si nos lo permiten, de ese otro circo que rodea nuestras vidas y nos devora la esperanza. Ese circo que nos hurta la sonrisa y en donde “fieras hambrientas” abren sus garras tratando de atraparnos ...de adueñarse hasta de nuestros pensamientos.

CREACIÓN

2010-04-22T17:20:00.004+02:00

“Aunque queméis el papel, no podréis quemar lo que encierra, porque lo llevo en mi pecho”
Alí ibn Hazm-(994-1063)

Tengo ante mí la hoja en blanco. Esa hoja que inhibe, que anuda el alma desesperada de contar, de encontrar palabras, frases, con las que se van enlazando las historias. La hoja en blanco y yo vacía, con soledad de sensaciones. Con la piel adormecida y los ojos ciegos de imágenes.
¿Acaso han enmudecido las palabras? ¿Esta carencia es carencia de vida? Y si la vida está llena de acciones. Entonces ¿por qué esta mudez si mi corazón sigue palpitando, y sueño, y sonrío, y acaricio? ¡Y amo! . ¿Es esta página sin verbos, quizás, ocaso de mi inspiración?

¡Tan evocadora ella de sueños, de placeres, de encuentros y desencuentros, de miradas en fuga y de fugaces miradas! ¡Tan repleta de mí! Escondida yo entre las líneas de algún relato, empequeñecida para no ser descubierta. Y sin embargo, a veces, con evidencias de señales propias cuando alguna intimidad ahogada salta a borbotones por los ojos de las vocales.
Tengo ante mí la hoja en blanco. Temida e intrépida hoja que adormece mis historias. Que me mezquina desahogos de amantes, el vuelo de los duendes, anocheceres tibios y lunas curiosas. Que se queda con los pasos de mis días. Que se adueña de las letras y las oprime, las detiene antes de parirlas, negándome el nacimiento de la frase.

Pero mis manos, vacías de trazos y solidarias con la angustia de mi hoja silenciada, la transforman en un barquito de papel. Y ya, desprendida de mi, veo como navega en la fuente del Patio de los Naranjos, bondadoso en perfumes de azahares. Aquí, en este pedacito de tierra andaluza sembrado de pétalos y pleno de leyendas, tal vez encalle esta hoja sin timón y halle un recuerdo perdido entre las piedras aún vivas de la Mezquita. O escondidos en el Salón de las columnas encuentre los secretos que inspiraron a Alí Ibn Hazm de Córdoba y me traiga en su proa historias que viven o mueren de amor; estampas de besos de fuego; murmullos de alcobas ardientes. Vidas misteriosas de espias, celestinas y traidores en anocheceres gitanos.

O quizás, en algun vuelo fugaz, el aura misma del poeta me susurre, bondadoso, como empezó a sembrar de palabras su hoja en blanco e hilvanó mágicamente “ El collar de la paloma”.

SIN METÁFORAS

2010-04-09T12:13:00.010+02:00

“DESPRENDERSE DE UNA REALIDAD NO ES NADA, LO HEROICO ES DESPRENDERSE DE UN SUEÑO”

Rafael Barretti

Tardé en cerrar la puerta. Sabía que al hacerlo el circunstancial de nuestros tiempos compartidos sería para siempre un ¡ jamás !.
Tardé mucho más en arrancar de mi cuerpo lo que enraizó ese jamás. En reconciliarme con el verbo que me dejó sin presente, que huyó con mi pasado.

Removía las borras amargas del café buscando que en el fondo del pocillo apareciera la grafía de otro adjetivo, de un “tal vez”, de un “quizás”. Como una adolescente deshojaba pétalos despiertos cubriendo el sendero que iba desde mi sinrazón hasta el corazón de ingenuos interrogantes. Sólo mi gato se esforzaba en gestos solidarios. Acaso él lo intuía. Como intuye el trueno antes que el relámpago lo anuncie. Por su instintivo mecanismo de defensa. Yo no. Yo negaba. Tal vez por que con la negación el duelo se camufla. Y mi esperanza enfermó de vejez prematura, se quedó aterida como una hoja en la escarcha, yerta en la frialdad de la incertidumbre.
Tanta mudez dejó ese dolor en mi vida, que me resistí a buscar un sustantivo que lo nombrara
Acaso pensaba, tonta de mí, que lo innombrable no existe. Eso creía...que no puede ser...que él no...que es imposible. Lo creí hasta que todo dejó de ser una sombra. Hasta que en sus ojos descubrí lo que sus labios callaban. Existía. Tenía nombre.
Tardé demasiado en cerrar la puerta para siempre. En sentirme extrañamente bien.

Beatriz.

FUGA

2010-03-27T09:29:00.003+01:00

Eligió acomodarse en el horizonte. Transgredir el trayecto de lo razonable, de la verticalidad. Cansado estaba de ser una sombra más en el círculo de las miserias asfaltadas. Desafiando las leyes naturales decidió poner sus ojos a la inversa. El caparazón de una caracola imaginada le sirvió para apoyar su desafío. Quería encuadrar la eternidad en su mirada, encontrar un espacio sin puntos que lo sobresaltaran. Desde ese paradigma le bastaba elevar apenas sus brazos para rozar las tentaciones del paraíso pero escondia sus manos entre los pliegues de su desnudez privándolas del placer. Había huído hasta de los gozos palpables. La luna nueva encogía aún más su interrogante curvatura para dar cobijo a su albedrío. De espaldas a la existencia se alojó allí adonde el tiempo se mide en asombros. La brevedad del parpadeo de los insectos eran los compases de su reloj vital. Fue desde entonces y para siempre un habitante de ese no lugar en donde las fantasías hechan raíces. Un morador de la sinrazón .

“La razón, para ser razonable, debe verse a sí misma con los ojos de una locura irónica”.
Erasmo de Rotterdam

EL PESO DEL ALMA

2010-03-18T10:50:00.006+01:00

Al igual que lo hacen las plumas ella también fue dejando que el aire se adueñara de su liviandad. Medía la ingravidez del amanecer y antes de asomarse al mundo menguaba el espesor de su despertar, deshojándose aún en primavera.
Su mirada, ojal de la desesperación, negaba a sus sentidos hasta el placer de observar las deliciosas naranjas en la naturaleza muerta del cuadro colgado en el salón. Sólo creía en la verdad que sus finas manos palpaban angustiadas; en la equívoca percepción de su geometría .
Levitaba entre las diagonales de una vida en donde se cruzaban la impiedad de sus fantasmas y la miopía de lo irracional.
A solas y engañando a su propia soledad se miraba en el espejo. Desde ese espejo de cristales astillados un maniquí descarnado le hacía guiños de complicidad y su cuerpo huía de las imágenes que le devolvían las esquirlas de la luna rota... despojándose hasta del peso de su alma.

DESENCANTO

2010-03-11T21:30:00.007+01:00

Foto: http://pacomerloansin.blogspot.com/

Todo fue distinto desde aquella noche en que algo sombrío comenzó a sobrevolar su Edén. Las imágenes del paisaje se fueron diluyendo, los colores ennegreciendo. Los querubines que la protegían emprendieron raudo vuelo. Pidió consejos a los duendes que resistían el dolor, doctos en conjuros milagrosos, para que esa siniestra sombra que borrraba sutilmente el color de sus días y de su vida desapareciera. Y en sus desvelos, con la tenue luz que aún desprendía la luna, humedecía la vejez de su lecho, las nervaduras quebradas de las hojas de su calendario y su piel marchita de ausencias, con jugos afrodisíacos que espantaban traiciones de almas oscuras.
Desafiando hasta el agotamiento a Érebo, improvisó plegarias, guardó un trébol de cuatro hojas entre las páginas de un libro y rezó sin saber hacerlo a cualquier dios y ante cualquier altar para ahuyentar la opacidad de su paraíso..
Y vestida de negro esperó, por siempre.

"...Y EL DOLOR DE YA NO SER..."

2010-02-28T21:05:00.005+01:00

Aceptamos separarnos. Yo me sentía agotado de acompañarlas y ellas de sostenerme. Sería doloroso el desgarro. Lo sabíamos. Suspiré hondo para no quebrantarme y ellas se tensaron para no decaer.
Por pura nostalgia les pedí que se pusieran las medias de seda negra, caladas, las que ceñían mis muslos, las que los embellecían. Por que los muslos eran míos y tenían caricias grabadas de modulaciones nocturnas que me habían pertenecido. Insistí para convencerlas de que se calzaran, por última vez, los zapatos rojos de tacones de aguja, los más altos y de finas tiras que enlazaban los tobillos y realzaban su estrechez.
-¡Ésos, si ésos que están guardados desde hace años en el fondo del armario!-dije- Los de mi primer baile-.
Estirado en la chaise longue de terciopelo negro, despojado ya de ellas, yo las contemplaba.
Eran aún bellisimas, elegantes, seductoras, lo admitía melancólico.
En la vitrola sonó un tango “y una lágrima asomada yo no pude contener”.
Ellas lo reconocieron, lo habíamos compartido y en el suelo del salón las gambas, solas, sin necesitarme, dibujaron una caminata sincopada. Un giro simple. Y otro con barrida y boleo. Y después un gancho, con quebrada. Y una sentadita. Y el ocho adornado …
Y yo cuerpo, “solitario y ya vencido” en desespero por intentarlo. En vano.
El tango había acabado. Ellas fueron quitándose los zapatos rojos y las medias negras caladas. Y descalzas, desnudas ya de mí, empezaron a alejarse. Lentamente.
Y sentí el desgarro, el del “ dolor de ya no ser” cuando el tiempo se mutila.
.

EL DIAGNÓSTICO

2010-02-24T18:04:00.005+01:00

Sus pulsaciones se aceleraban tan pronto atravesaba la puerta. La palidez en su rostro reflejaba esa angustia que se apoderaba de él siempre que tenía que acudir a la cita.
-Siéntese usted, le decía comprensiva, la mujer que lo estaba esperando, al verlo llegar casi desfalleciente
Él era consciente de su estado, notaba el temblor en sus manos, el frío sudor en la frente. Cuando el rostro de ella se acercaba hasta su pecho oía sus latidos desmesurados. Eran incontrolables sus reacciones físicas.
-Habrá que mirar más a fondo este corazón – le dijo
Entonces él notó que su garganta se secaba y pidió un vaso de agua. Las palabras salían de su boca entrecortadas.
Tuvo miedo de formular la pregunta de rigor. En el silencio de aquella blanca sala se oyó su balbuceante.
-¿Es grave?-
-Puede que sea crónico - contestó ella con una sonrisa para aliviar la tensión, mientras su mano palpaba aún el torso desnudo.
Él sintió un pinchazo en lo más hondo de su pecho y, como le enseñaban en las clases de yoga, aspiró aire hasta que el diafragma aguantara para luego soltarlo lentamente. Alguien le había dicho que cuando el tiempo se reduce hay que aprender a administrarlo.
Salió de la sala. No quería mirar el sobre con el diagnóstico. No estaba preparado. Miró hacia el cielo como si lo fuese a ver por última vez.
Se sentó en un banco de un parque cercano. El día era hermoso. Los niños correteaban por los jardines, los más viejos leían relajados las noticias en algún periódico. Pero lo suyo no era noticia, Lo suyo estaba en el sobre que aún temía leer.
-Siempre quise llegar a viejo-pensó- y sentir la serenidad de seguir enamorado, ilusionado, vivir con esperanzas, pero ahora...
Con pasos lentos y con los ojos ávidos de imágenes fue acercándose a su casa..
Abrió la puerta despacio, ya no había prisas. Cumplió con el rito de besar en la frente a su mujer y arrojó el sobre en la mesa. Tampoco lo abrió.
El miedo a conocer la verdad se lo impedía. Siempre careció de atrevimientos.
Se sentó en el sillón a la orilla de la ventana desde donde lo asombraba el resurgir de la vida a cada instante. Colibríes libando en los rincones ocultos de los lirios, mariposas ensayando la multiplicación de sus alas, plumas que volaban en el aire, plumas de jilgueros revoltosos escondidos entre las ramas de los árboles. Cogió el libro que estaba leyendo e intentó concentrarse en la lectura. Era una simple novela de amor, de ese sentimiento que desconcierta con sus complejidades, y poco a poco se fue adormeciendo.
Cuando despertó, el sobre estaba sobre su mesa de lectura, abierto, junto al libro
Llamó a Ana, su mujer. Nadie le contestó. La casa había enmudecido. Como lo estaban sus días desde hacía mucho tiempo. Vacíos. Sin palabras. Sólo manifiestas inseguridades.
Un desconcertante estado de confusión le invadió al leer:
”... se observan latidos desorientados en un corazón que necesita desperezarse de soledades crónicas. Le sugiero que las visitas a mi consulta las haga con más frecuencias para acostumbrarnos, usted, a mis imprevisibles diagnósticos, y yo a sus palpitaciones”. La novela había llegado al final.
Abrió la ventana. Aspiró aire fresco, lo necesitaba. Afuera el colibrí seguía seducido por la flor
Cerró el libro y leyó finalmente la valoración de su malestar.
Tembloroso, aún, levantó el teléfono para solicitar una nueva consulta.

DESESPERO

2010-02-17T16:39:00.006+01:00

Ese día de espera y esperanzas adornaba la mesa de la sala con un mantel rojo y un jarrón de loza blanca, saltado en los bordes por los roces del tiempo, que llenaba con jazmines y ramas de helechos húmedos de rocíos. Cubría las ventanas de su habitación con cortinas de fina batista bordada, las perfumaba con lavandas frescas.
En el almacén del pueblo la esperaban temprano a sabiendas que ella llegaría con su canasta de mimbre para llenarla de frutos secos, de té con sabores distintos, de untosas mieles. En el almacén del pueblo rumoreaban sobre su espera.
La casa olía a tierra regada, a sábanas frescas, a piel descubierta. Una página en blanco sobre su escritorio y su inconcluso poema también esperaban. Esperaban la última frase, el último verso, el que surgiera después del encuentro. De cada espera saciada brotaba una palabra, de cada despedida nuevas metáforas. Pero las letras se negaron a enlazarse para definir ese velado desespero sobre su hoja en blanco y en su poema hubo siempre un verso inacabado...inconfesable.

Imagen: Google

LLUEVE

2010-02-11T23:16:00.006+01:00

Foto: Paco Merlo Ansin
http://pacomerloansin.blogspot.com

Si las noches de lluvias son tan hermosas, ¿porqué hay historias de amor que terminan precisamente en una noche de lluvia?
Aún recuerdo sus palabras ...
“Porque todo tiene un fin..., por que el dulce sabor de nuestros besos se ha vuelto agrio..., por que nuestros abrazos se van quedando manco de caricias..., porque en nuestro lecho las espaldas comienzan a enfrentarse, a tomar conciencia de que hace ya mucho tiempo que entre tu cuerpo y el mío quedan espacios, centímetros vacíos de placer...,”
Y yo, empapada con el agua que se filtraba a través de nuestro paraguas descosido, le escuchaba aterida mientras secaba una gota que mojaba mi mejilla.
Hoy también llueve y salgo a caminar.
Esta mañana de fina llovizna necesito comprar otro paraguas, porque aquél, el malherido, el que no impidió que se humedecieran mis ojos, lo extravié esa noche de imprevista tempestad cuando como un relámpago descubrí que también perdía la esperanza.

Los veo en el escaparate. Los hay de todos los colores, de diversas formas, grandes y pequeños, con dibujos y sin ellos.
Esta vez voy a comprar el que mejor me proteja de los fuertes chaparrones, de las implacables tormentas.
-Me gusta ése, el rojo, el más grande- le digo al vendedor.
-¡Es hermoso!- me responde mientras nos descubrimos.
-¡ Me lo llevo! ¡ es tan, tan, grande que estoy convencida de que cabemos dos !

WANTED

2010-02-04T12:13:00.012+01:00

...he pegado sobre mi pecho carteles con tu foto y la leyenda Wanted. Ofrezco mil flores de recompensa a quien me dé información sobre tu paradero. ¿Estás en casa? ¿De vacaciones? ¿En el trabajo? ¿Congelada? ¿Enamorada? ¿O simplemente perdida en los senderos del día?. Otra cosa: también, a quien me dé datos de ti, le daré el siguiente poema que compré en el mercadillo de los miércoles:

Agradezco al jaguar la naturaleza de sus pasos, porque de ella aprendí el modo de acariciarte.

Antonio Tello, “Wanted” en Cuaderno de notas de Manuel T.-

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El siguiente relato lo escribí después de leerlo a Antonio

EL NACIMIENTO DEL POETA

Se buscaban siempre entre los tenderetes del mercadillo del pueblo. Ristras de ajos colgando desde el cielo en el puesto de la gitanilla; frutos secos afrodisíacos, pájaros de mal agüero y velas de la suerte en el almacén del brujo; sedas y linos hilvanadas para enfundar cuerpos de bellas damas que desfilaban por la tienda de la niña del pueblo; antiguas lámparas maravillosas y mágicas; hermosos donceles de brillantes bronces que alumbraron oscuras noches de lunas durmientes y placeres satisfechos. Y pócimas milagrosas para amores imposibles, brebajes para el desamor.
Y ella entre los pasillos.
Ella que esperaba oculta entre el colorido y el bullicio de la feria.
Ella rezando ante su virgen para que las horas se encogieran como los algodones de la tienda del turco.
Ella ansiando que llegara el día señalado en el viejo calendario con torsos desnudos que cubría con pañuelos de gasa para no despertar suspicacias, para que su virgen no la castigara. Esperaba ardiente el día miércoles.
Adornaba su cuerpo con fina lencería de estampado felino, pintaba sus labios con tinta de rosas exprimidas, se perfumaba con la esencia que destilaban las ramas de azahares que también vendía la gitanilla. Sujetaba su melena con racimo de flores secas, y en los espejos desgastados de aquella chacarita se miraba. Estaba hermosa. Y él llegaba aquel día, caminaba entre las sombras de los pasillos de la feria. Llevaba sus bolsillos cargados de sílabas adormecidas, de verbos no conjugados, de pronombres detenidos en el tú y yo, de adjetivos desorientados ansiando el instante de encontrar aquel cuerpo y su nombre para acariciarlo con versos.
Nunca nadie supo de sus encuentros. Tampoco nadie sabe hoy del paradero de la niña. Cuenta la leyenda que en aquel mercadillo justo un día miércoles nació la poesía. También un poeta.

BEATRIZ-

CREER

2010-01-29T18:57:00.003+01:00

Hasta ayer creyó. No en un dios, nadie le habia demostrado su existencia, nunca se preocupó en averiguarlo.
Era agnóstica en utopias. Creía en lo inmediato, en lo visible, en lo que deja huellas.
Creía en el amor. Desde que la piel se le erizó con otra piel leyó muchísimo sobre ese sentimiento. Hurgó en bibliotecas, leyó poemas, desentrañó libros buscando el porqué de ese estado de hermosa locura.
Amó desde las entrañas, justo allí desde donde no se piden razones, desde el alma.
Hasta ayer creyó en el amor.
Hoy le pide a cualquier dios que le convenza de que aún existe.
Hoy reza para que esta incredulidad no la sumerja en una despiadada locura. Busca plegarias que le ayuden a borrar las huellas de su dolor.
Hoy está en el umbral de la oscuridad, justo allí donde vivir se conjuga en pasado.
El tiempo del verbo transita con las vivencias.

CANCIÓN DE CUNA PARA TU ETERNA NOCHE

2010-01-11T14:43:00.004+01:00

Duérmete ya hombre de larga andadura
deja que te cante mi canción de cuna
que los grillos tienen ya su partitura
y un violín afina su cuerda en la luna.
Duérmete ya hombre, no escuches mi llanto
deja que la música guíe tu partida
que mañana el trigo dará luces de oro
y tu eterna noche no será una herida.
Duérmete ya hombre, tu trayecto es largo
deja que las nubes mimen tu figura
que frágiles duendes te esperan danzando
para que tu sueño vuele a las alturas.
Duérmete ya hombre, entorna tus párpados
deja que silencie mi última nana
que silban los grillos el fin de su canto
y el violín descansa en un pentagrama.

Para don Julio, mi padre, a quien tanto le gustaba oir mi canto.

EL DESEO

2010-01-04T03:45:00.010+01:00

Especialista en aferrarse a las ilusiones. Una noche descubrió, desde la ventana de su habitación, que a la vía láctea se le escapaba una lágrima y raudo, antes que la estela desapareciera formuló un deseo. Sucedió en el último segundo de la última noche de un año que acababa. Cerró los ojos, apretó fuerte los puños para que el deseo no se escapara y elevando su rostro hacia el infinito, en un grito que atravesó el espacio lanzo cuatro palabras, ¡quiero un día más!.
No lo pedía como esperanza de vida. Si acaso, si fuera necesario, como epílogo de la misma.

Aquella noche intentó dormir esperando que se cumpliera la mayor y más importante de sus ilusiones. Mientras duraba el desvelo se preguntó que haría con veinticuatro horas más, para qué las necesitaba. Su imaginación abarcaba desde lo más simple hasta lo inimaginable. En un primer momento se ocupó en descartar lo cotidiano, amar, comer, reir, trabajar... Luego mientras entornaba los ojos pensó que ese tiempo regalado lo ocuparía en algo inalcanzable hasta ahora. Escalar una montaña, desde siempre le había atraído; atravesar a nado un gran río era otra asignatura pendiente; volar como los pájaros con sólo abrir sus brazos debería ser algo maravilloso; cabalgar sobre una luna nueva y dar la vuelta al mundo, algo fascinante para atreverse. Pero él se sabía cobarde ante los grandes desafíos.
La noche iba extendiendo su manto oscuro anunciando el paso del tiempo pero el reloj que colgaba en la pared estaba detenido justo en el mismo segundo en que formuló su deseo. Él, en una sensación de insomnio no percibido, intentaba descifrar el puzzle de aquello que más anhelaba.
Repasó todo lo que había hecho en su vida para no repetirlo.
Se recordó de niño haciendo volar una cometa y soñando que con sus manos cambiaba el color del cielo cuando aquel artilugio de caña y papeles de colores lo rozaba. Se sucedían intermitentes flashes de su niñez, pantalones raídos, olores a pizarra y a tizas que pintaban amaneceres, carreras de obstáculos que fue superando con la experiencia, llantos y risas por logros y fracasos.
El reloj seguía detenido y sus ojos caprichosamente imsomnes impedían que el sueño interrumpiera su deambular por el pasado.
Se vio en su adolescencia ¿que le había quedado por hacer ?. Se había deslumbrado ante al amor primero, tuvo el traje de gala que tanto anhelaba para su primer baile, vibró ante la piel desnuda,
le amaron, también conoció el desamor, recordó la amistad de aquel que hoy es ausencia, el olor del patio en el que supo del sabor de un beso, la satisfacción de su graduación, la emoción contenida de sus padres.
¿Qué era entonces aquello que quería conseguir en las horas que el tiempo le concediera ?
Por primera vez desde que formulara el deseo, casi al descuido, vio entre nebulosas que las manecillas del reloj se habían detenido justo a las doce de la noche.Tuvo la sensación del deseo hecho realidad.
Sin embargo, a través de la ventana, creyó percibir que esa noche era ahora más absoluta. La luna se había recogido. Los segundos se sucedían. Inexorables. Sintió un ligero escalofrío.
En un ligero estado de confusión apuró sus pensamientos intentado que se le ocurriera algo original.
Las horas que el creía concedidas se iban diluyendo y tan sólo el recuerdo de aquello ya vivido había llegado a borbotones a su memoria.
Entre nebulosas vio que las agujas del reloj seguían su marcha por el círculo del tiempo. Avanzaban hacia el futuro. Colgado en aquella pared su engranaje latía, marcando los pasos de la vida.
El fabricante de ilusiones luchando contra el transcurrir de los segundos, deseó entonces desesperadamente recuperar lo cotidiano, amar, reir, caminar, emocionarse...¡VIVIR!
Una línea recta e irreversible comenzaba a dibujarse en la pantalla de su electrocardiograma. Era el primer segundo del primer día de un nuevo año.

"Cuando llega el tiempo en que se podría, ha pasado el tiempo en que se pudo".
Marie von Ebner-Eschenbach (1830-1916) Novelista austríaca.

ÓPERA PRIMA

2009-12-22T15:16:00.003+01:00

Desde siempre había acotado su destino con pasos de ballet. Pasó de puntillas por una infancia vacía de asombros. Bailarina de tutú con vuelos que desconocían el roce de la vida; adolescencia en equilibrio sobre espumas de utopías que se deshilvanaban, de cuerdas que amarraban sutilmente sus giros cuando el aire intentaba orientarla hacia otro escenario. Fragilidad en clave de sol en una partitura con carencias de sonidos.
Sus zapatillas de duras punteras quedaron, una noche, en el atrezzo de una habitación con paredes de color cielo y una ventana abierta a la fantasía. Un cuerpo desafiante consiguió que su etérea figura dibujara una linea horizontal en ese escenario sin luces de bombillas. Sólo una luna curiosa dejó filtrar un rayo para iluminar su ópera prima. En el lago, cisnes ruborizados escondieron su rostro entre las plumas.

HUELLAS

2009-12-16T03:35:00.010+01:00

El suave balanceo de la flor en la rama, detiene de repente el viaje de sus ojos que, con timidez, buscan referencias dispersas en partículas del aire; viajan hacia un pasado escalando frágiles instantes agazapados en el tiempo.
Un pájaro le envía un cómplice guiño de plumas que acarician la piel de su memoria.
El vuelo de un colibrí, inquieta alma de prisas perfumadas, la acompaña hasta su infancia. Allí ella se recuerda en el patio de su humilde casa. Patio de tierra con sombras de glicinias. Racimos violetas que dibujaban siluetas cuando el sol les hacía compañía.
Irrecuperables siluetas. Sombras esqueléticas. Fantasmas
Sólo la blanca magnolia ha detenido el tiempo en el frondoso árbol. El mismo olor, la misma albura adornan con su presencia la rama.
El colibrí se aleja, su veloz aleteo impide que la nostalgia deje huellas en su recorrido.
Una nube caprichosa cubre el espacio. Se oscurece el paisaje. Sus ojos se entrecierran esperando, aún, que susurros de un tiempo pasado lleguen antes del adios.

¡Hasta la vuelta!

2009-12-05T09:54:00.003+01:00

Mi rincón se queda vacío de mi ( por un tiempo ). Soy yo la que me alejo. Antes de partir me he preocupado en dejarlo bonito, limpio, ordenado. Para que no me reproche a mi regreso el abandono. Pero sé que no estará sólo. Ustedes los que entran a menudo a visitarlo, ustedes tambien lo habitan y estarán allí entre esas paredes haciéndole compañía. Vuestros comentarios, vuestras palabras, nuestra comunicacion virtual, todo está celosamente guardado en este lugar. Cuando al abrir el blog encuentro a Luzdeana, Raquel Barbieri, Dante, Juan Carlos, Ricardo Guadalupe, Javiera Miraglia, Jim, Lunaria, Gwinette, Foggel, Antonio T., Poli, y otros que eventualmente corren las cortinillas de este espacio para hacerme alguna visita, tengo la sensación que mi rincón es como una gran sala en la que un grupo de amigos nos encontramos a menudo para hablar de nuestras emociones.

Un grupo de seres humanos preocupados y sensibles por los aconteceres de la vida.

GRACIAS A TODOS -

FELICES FIESTAS-

CICATRICES

2009-11-27T16:38:00.006+01:00

Las huellas del dolor, de su dolor, se dibujaron en el espejo. Esquirlas de cristal que herian el alma de una mujer. Mujer encogida entre retales de una vida no elegida. Transitadas huellas en un trayecto vacío de emociones. Atrapada en contradicciones ¿ Acaso sabía algo del amor ?. Nunca se lo hicieron sentir. Sólo se ocupó en entregarlo .
Jamás tuvo valor para pronunciar un ¿porqué?. Enmudecía por temor a la respuesta.
Pero allí, enmarcado su rostro en ese espejo, descubrió el horror.
Y pintó sus ojos con sombras que borrararon los restos de su tristeza. Enmarcó sus labios amoratados con un rojo pasión que asombró a a los semáforos. Su falda estrecha dibujó una silueta que envidiaron los pasos de cebra cuando sus pies, adornados con finos tacones, dieron pasos hacia la vida.
Esa mañana las flores que abrían sus pétalos a tempranas horas interrumpieron sus bostezos de colores para no eclipsar el camino a una esperanza.
Y ella con la cabeza bien alta, miraba hacia el cielo buscando una nube que cubriera para siempre su ayer, pedía a las golondrinas que anunciaran con prisa la primavera, al sol que quemara sus recuerdos. Caminaba. Miraba de frente. Descubía la vida. Empezaba a creer. Sentía. Pensaba. Se quería... al fin.
Una tímida y aún olvidada sonrisa, arrancada a las cicatrices del pasado, se fue dibujando en sus labios para enfrentarse a un “después ”. Había comenzado a creer que en algún recodo del camino, otro tiempo le esperaba.

Nota: el post de una despedida momentánea

LA GATA DE MI AMIGA

2009-11-20T11:35:00.009+01:00

La gata de mi amiga es preciosa. La fotografié este verano, durante mis vacaciones. Era una de esas mañanas en las que, después de “nuestras labores”, nos encontramos vecinas/amigas alrededor de la piscina. Allí solemos reunirmos para nuestras sesiones de “terapias veraniegas”. Hacemos, lo que le hemos dado en llamar, coloquios de filosofía estival. Hablamos de nuestros hijos, de nuestros maridos, de la última novedad de la tele, de sexo, cine, gastronomía, del libro que hemos leído, de lo que ocurre en el mundo ... y de nosotras mismas. ¡Cuánto nos llegamos a reir en nuestras tertulias!. Organizamos fiestas infantiles, cenas informales, “la noche de la tortilla”, “la fiesta de la cerveza”, “la noche de las máscaras”, etc... En definitiva tratamos que esa gran familia de verano en la que nos hemos convertido sea lo más felíz posible y mientras transcurre la cálida estación intentamos olvidarnos de los problemas que habitualmente nos preocupan el resto del año.
Pero la gata de mi amiga esa mañana estaba rara, maullaba continuamente, estaba arisca a las caricias, y cuando la fotografié no puso su mejor cara. Creo que le molestó que retratara su mal humor. Durante el resto de la mañana permaneció encogida contra el marco de la puerta, atenta, vigilante, en una extraña actidud de defensa. Lo comentamos, pero no pasó de ser una pequeña anécdota más en una mañana de verano
Al atardecer mi amiga, la dueña de la gata, recibía el diagnóstico de una revisión que por rutina se había hecho hacía unos días. Una revisión de aquellas que todas las mujeres nos solemos hacer cada cierto tiempo. La gata la miraba, con una mirada especial, mientras ella abría aquel sobre. Con sus patas arañaba la madera del marco. Estaba desconocida.
Y en tan sólo unos segundos, los que ella tardó en abrir el sobre, en el rostro de mi amiga se desdibujaba la sonrisa. También la nuestra, las de quienes compartíamos con ella el inesperado anuncio.
Pero la gata de mi amiga, que es de quien les estaba hablando, como cualquier animal, no entiende de estas cosas. Fue sólo una casualidad lo que hizo que esa mañana no tuviera ganas de jugar, ni de saltar, ni siquiera de comer su diaria ración de alimento. ¿O tal vez no?
De cualquier manera, estoy segura que Gala, que así se llama la felina, pondrá su cara más alegre en la próxima foto. Y mi amiga volverá a sonreir, y nosotros con ella.
Cuando todo pase, que pasará, (estoy convencida de ello), volveré a fotografiar a Gala...y también a mi amiga. Felices otra vez.

Fotografía: Beatriz

DESAMPARO

2009-11-15T12:36:00.003+01:00

Él lo encontró allí. De repente, en una calle cualquiera, se enfrentó con esa soledad impuesta.
Un cuerpo cansado, deshabitado de afectos, vacío de voces que le devolvieran su identidad, se había acurrucado en la acera. Cuna de los sin nombre, de los sin nadie. De los sin nada.

¿Quién lo había arrojado a esa libertad de huérfano?¿Acaso fueron la dulzura de sus ojos, los bostezos a los pies de su dueño solicitando ternuras, merecedores de ése abandono? Hospedado en el desamparo, en noches sin rincones propios, despojado de manos que acariciaran su lomo, sin su manta raída junto a una cama, sin olores reconocibles...se había abandonado. Y desandando caminos extraños, exhausto, había cerrado los ojos a una vida que no le pertenecía.

Él lo encontró allí. Su mirada a través de la lente percibió la tristeza. La cámara captó su desamparo. Sólo unos segundos bastaron para fijar el gemido del alma, el dolor y la belleza de una imagen fundida entre los matices amarronados de una pared que amparaba aquel cuerpo, que disimulaba la intensidad de esa desesperanza.

Fotografía : Pablo Tello

¡va por ti hijo!

AMANTES

2009-11-09T22:44:00.003+01:00

Todas las formas de carne
son hijas del tiempo.

Cartas de creencia, Octavio Paz

“Alguna vez”... se habían dicho en la despedida. Se prometieron un “alguna vez ...” que eternizara la tensión de sus cuerpos.
Hoy, después de muchos años, están otra vez frente a frente, mirándose, tímidamente atreviéndose. Esperando que sus manos retomen el vuelo que dibuja las formas de la carne. Que la noche infinita, desnuda de vergüenzas, penetre en la habitación de los espejos y el amanecer descubra sus cuerpos cubiertos sólo por las invisibles sábanas del placer. Ser como eran, innombrables, ocultos, desafiantes de la verdad. Viviendo solos el roce de sus pieles, sin palabras, sin murmullos que ahuyenten el goce. Volver a ser amantes, sin juicios, sin explicaciones, sin culpas. Allí están, como antes frente a frente, creyendo en la eternidad de lo temporal, queriendo convertir en infinito aquel "alguna vez”.
Pero es el tiempo, implacable juez, quien ahora les niega la magia del pasado y el silencio en el que se habían amado se ha fundido entre los sonidos del mundo ahogando aquel secreto. Las luces le dieron transparencia, y ellos se volvieron nombre y forma y voz.
Y el secreto de los amantes se grabó en los escaparates de la vida, se dibujó en las paredes, dejó huellas en los caminos, se mezcló entre el vuelo de los pájaros que se adueñaron de él para soltarlo en el aire. Lo innombrable se enfrentó con la realidad. Enmarcó de repente la geometría de sus cuerpos en el ahora. Se volvió imagen. Se hizo visible. Identificable. Entonces imposible .
Del pasado sólo recuperaron el recuerdo.
Sólo ellos... los recuerdos... pueden ser eternos. Lo oculto sólo trasciende en la memoria. Y alli permanece.

LA SOLEDAD DE UNA VOZ

2009-10-23T09:43:00.004+02:00

Dentro de aquellas paredes sólo había quedado ella, silenciada. La casa, vacía, aún la habitaba.
Y esperaba.
Sólo la acompañaban las palabras que con el tiempo se habían acumulado en aquel espacio.
Buscó un rincón frente a la ventana desde la que durante tanto tiempo, al abrirla, acariciaba con adjetivos las flores que alli abrían sus pétalos cada estación. Esas palabras que habían ido llenando de sonidos los poros de las paredes. Ella y su mudez presente añoraban esos sonidos. La vacuidad la arropaba en su desaliento. La protegía en su desamparo. Mutando, de habitación en habitación, fue recordando susurros, palabras, frases, nombres, propios y comunes, y verbos…comer, salir, hablar, caminar, estudiar, soñar… Verbos que sembraron de vida esta casa hoy sin dueños.
Aspiró una burbuja de oxígeno para humedecer sus cuerdas vocales, para recuperar su tono y su timbre y siguió esperando.
Era consciente de que había llegado el momento en que otra la reemplazaría .

-Hola - dijo la voz - al presentirla. Te esperaba, sabía que vendrías a despedirme.
-Hola - contestó la recién llegada - También yo intuía que iba a encontrarte, agregó. Ambas sabemos que nuestro sonido no muere sólo se silencia, agregó sorbiendo también un poco de oxígeno que le ayudara a modular la emoción. Permanecemos aún despues de la ausencia, incluso después de la muerte, aunque callemos. ¿Quién acaso no recuerda la voz de su padre, del maestro gruñón, el balbuceo de un hijo, o la dulzura del tono de una madre?
Y la vieja voz que empezaba a guardar sus sonidos fue contándole sus recuerdos a la recién llegada, a la voz que venía ahora con nuevos nombres, nuevos adjetivos y verbos de otras vidas que poco a poco irían cubriendo el eco de la casa hoy vacía. Necesitaba evocarlos, tal vez, para finalmente fundirse con ellos.
Luego llegó el adiós. La despedida.
Ella, la vieja voz se fue silenciando, enmudeciendo. Ausentando. Llevaba consigo un equipaje cargado de palabras ya dichas. Las de quienes las habían pronunciado
La otra, la recién llegada empezaba a penetrar por las arterias ocultas de las paredes para impregnarlas de fonías nuevas.

EXTRAÑAS EN EL PARAISO

2009-10-19T13:09:00.010+02:00

Llegué cargada de macetas.
Había comprado helechos, orquídeas, ficus, geranios. Estaba exultante. En mi nueva casa tenía al fin lo que siempre había soñado. Una terraza. Iba a llenarla de flores y fragancias.
Al abrir la puerta para descargar mis herramientas de jardinería me encontré con unos inesperados visitantes. Ellos (imagino que macho y hembra) no se alteraron con mi presencia. Tal vez por que tenían claro que ése era su lugar y yo su invasora. Yo era la que interrumpía con mi presencia sus escarseos amorosos.
Entonces pensé , ¿porqué no compartir espacio con tan reconfortante y romántica imagen?

Pero el amor ¡ay, cómo siempre! comenzó a mostrarme su lado oscuro.
Mi terraza, (empecé a replantearme la propiedad) la que creía que podía convertirse en un Edén, en donde Adán y Eva (así los había bautizado) podrían dar rienda suelta a sus instintos naturales sin castigos bíblicos (tampoco había algún fruto prohibido que les provocara tentaciones) se teñía continuamente de pinceladas blanquecinas fruto de las expulsiones intestinales de la bienamada pareja.

En vano fueron mis intentos (no agresivos) de persuadirlos de que mi intención de "compartir" un lugar era sólo para no interrumpir la belleza de su romance y que, tonta de mí, pensaba alegraría mi paisaje.
A estas horas y después de fracasar en todas las opciones posibles con el bienintencionado propósito de que mi territorio sea ¡¡mío y sólo mío!! y que mi armamento para obligar a que mis acurrucados invasores se pongan en retirada (agua, globos que se mueven atados a las barandillas, molinillos de viento, ruidos con tapas de ollas, etc.) no haya dado resultado, sólo se me ocurre pedir a la comunidad bloggera que colabore en mi desesperado intento para que mi pequeño paraíso tenga un agradable e higiénico aspecto.
¡¡Por favor !! ¿alguien tiene alguna brillante idea que impida que me convierta en asesina de Adán y Eva?
Amo a los animales, pero éstos (tortolos/as embobados/as) han podido con mis nervios.

Hasta se me ocurrió plantar "el árbol de la ciencia del bien y del mal", por aquello que alguien(creo que me lo enseñaron en el colegio) alguna vez dijera que quien probara su fruto sería expulsado del paraíso, (en este caso de mi terraza) pero me ha sido imposible encontrarlo en las jardinerías
¡Ah, que no se les ocurra aconsejarme que traiga una serpiente!

Satanás en mi jardín no me haría ninguna gracia. En ese supuesto la que terminaría yéndose sería la que hoy les está contando esta historia tan rocambolesca.

Imágenes: Beatriz

¿EN QUIÉN SE INSPIRÓ?

2009-10-15T12:02:00.003+02:00

Esta viñeta de Carochinaski (la he rescatado de imágenes de Google), es el fiel reflejo de mi estado actual.

EL SECRETO DE ABRIL

2009-10-10T10:01:00.004+02:00

Una hoja del calendario se ha desprendido del resto de los días. La débil brisa de una estación incipiente la arrastra a contratiempo. Un niño de bata blanca y mochila somnolienta la acaricia con sus pies a horas tempranas.
La acera no la reconoce. La deja transcurrir. Ella sigue dando volteretas a los segundos que le suceden.
Un anciano de lento transitar la empuja con su bastón. Entonces levita jugando con el aire.
Un trasnochado romántico hace sonar un saxofón en una esquina y el resoplo le pone música a su vuelo.
Y Abril, la hoja, baila. Hasta que la gravedad, implacable, la atrae.
La rama de un álamo solidario deja caer una hoja seca con ternuras de otoño para mimarla en su descenso y un charco le hace guiños llamándola para arroparla .
Ella se deja querer mientras su piel envejece y envuelve entre sus arrugas una fecha señalada con tinta roja. ¿ Un instante, una cita, un recuerdo ?
Un secreto, acaso, que se pierde con Abril.

Nota.: Palabras de otro tiempo, en otro lugar. Las estaciones son eternas viajeras.

EL JARDÍN DE LAS ORQUÍDEAS

2009-10-03T20:59:00.004+02:00

Abrió las puertas del altillo y allí, adormecida, estaba su vieja cartera y en ella, el tiempo detenido.
Saldos de su vida. Un antiguo bolígrafo Parker destintado, una servilleta de papel con un corazón dibujado, una agenda y una dirección en letras rojas. Un perfumero vacío de fragancia, pero amenazando recordársela.
En un ticket de autobús, apuntado en una esquina … un nombre y escondida en un bolsillo de la cartera, prieta, en una pequeñísima caja atada con una cinta roja una entrada del cine Avenida, el de su viejo barrio, que le trajo al presente una última fila, una mano en su mejilla y un beso. Recordó el título de la película que vieron juntos, “Rebelde sin causa”. Y rió al acordarse de los celos que él sintió de James Dean, cuando en realidad ella se había emocionado con la ternura de Sal Mineo.
Después aparecieron unas llaves, que abrieron inolvidables momentos, tras una puerta en noches cerradas, y un sobre con el diagnóstico que un día le puso límites a su felicidad. Cerró entonces la cartera y salió al jardín. Necesitaba aspirar un poco de aire fresco. Las flores empezaban a abrir sus pétalos, anuncios de otra primavera. El aire olía a savia nueva.
¿Por qué siempre dejamos restos de nuestra vida en alguna cartera?, se preguntó mientras encendía una lumbre para quemar esos restos del ayer; para convertirlos en cenizas. Tal vez, pensó, las cenizas esparcidas en mi jardín de estos viejos recuerdos se mezclen con la tierra abonada y acaso allí, en alguna primavera, broten orquídeas. ¡Mi flor preferida!, dijo mientras sonreia y pedía un deseo. Por aquello de las tradiciones, simplemente. Era su abuela la que siempre le había dicho: “La orquídea es una bella flor, es la flor del amor, pero también de las mentiras”.
Hoy, en su pueblo, quienes la conocen, o dicen conocerla, los que viven su presente, cuentan que hay en su casa un bellísimo jardín pleno de orquídeas. Rumorean que por las noches, “la Señora Viuda” perfuma su cuerpo con el rocío impregnado del aroma de sus flores. Hasta dicen haber visto merodear a un colibrí buscando el polen de sus orquídeas. ¡Cúantas cosas dicen en el pueblo!
Pero ella, que se deshizo del pasado, que ha vuelto a sentir, que se ha desnudado de amarguras, exprime ahora sus sensaciones, y al igual que sus orquídeas siempre espera dar la bienvenida a algún colibrí que se acerque hasta su alcoba buscando su néctar. No sólo ha quemado los recuerdos...¡ También los prejuicios!
Y los del pueblo...¡Qué caray! ¡Qué hablen!

EL FOTÓGRAFO

2009-09-28T15:25:00.007+02:00

De repente una imagen.
Él la advierte.
Dos cuerpos, reposando...
Dos cuerpos en cualquier lugar, sin identidades .
Anatomías en opuestas direcciones que lo atraen y se dibujan en su retina. Un instante.
Están allí, dos cuerpos admirándose, reconociéndose. Identificando sus manos, sus miradas.
Cuerpos ajenos a él, alejados de lo circundante, indiferentes.
Él se asoma entonces, cauteloso, a ese instante de contactos.
Los atrapa, los acerca hacia su mirada.
Se adueña de esas esculturas, y en un clik las convierte en vidas sin nombre en su objetivo.
Descubre la belleza. Sus ojos captan, antes que el reloj, la verdad en una imagen, y su sensibilidad define las formas de aquello que él sólo ve. Sus ojos encuentran lo invisible. La profundidad. Seducen el alma.

P/D: Mi enhorabuena a Pablo Tello, (alguien muy especial para mí) autor de la imagen que ilustra el post y que me asombró desde sus primeros trabajos.

AQUELLO QUE LLAMÁBAMOS AMOR

2009-09-21T21:43:00.010+02:00

Pasan los años. Imposible detenerlos, pausarlos. Cuando un día despide al que le sigue, cuando la noche canta la canción de cuna al que ya se aleja, las imágenes van envejeciendo, se adormecen con los compases del tiempo.
Pero hoy la noche no es absoluta, las estrellas hacen guiños de complicidad y la luna ha puesto luz de asombro para asomarse a mi nostalgia.
Y en esta luminosa oscuridad, entre las luces y las sombras del jardín, he recordado aquella primavera.
Tú y yo, nosotros solos, junto a la mesa cubierta con un mantel manchado por el vino de nuestro brindis. Tembloroso brindis de la primera cena.

Entonces sobre la mesa he colocado el jarrón con flores, ahora secas, que me evocan la timidez de tu cara, tus brazos escondidos detrás de la espalda y mi cara de sorpresa al recibirlas.
Tambíen está el pastel de fresas, como el que a tí te gustaba, con nata. Y en el medio, dibujado con letras de chocolate, tu nombre y el mío ...y un corazón.
Y mi cuerpo está adornado con aquel vestido rosa de amplia falda. El mismo que anunciaba vuelos de caricias entre sus pliegues, testigo de nuestros descubiertos placeres, de asombros satisfechos.

Hoy siento nostalgia de tí, de tus tímidas caricias, de nuestras palabras entrecortadas, de dos inocencias en la hierba, de tu risa y la mía, de nuestra manos descubriendo el olor de la piel, de nuestra piel.
¿Sabes? Me gustaria que esta noche volviésemos a brindar y que tu copa derramara, como entonces, el vino en el mantel. Y que sintiésemos, otra vez, el temblor de aquella adolescencia despertándose a la vida, asombrándonos de aquello que llamábamos amor.
En el jardín junto a la mesa he puesto dos sillas, por si acaso...
Antes que desaparezca la luz y la noche sea absoluta ….
Antes que este recuerdo se adormezca...

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P/D: Para ese lugar del mundo en donde la primavera hoy asoma y que también me pertenece.

EL ÚLTIMO PAISAJE

2009-09-16T11:58:00.013+02:00

Había llovido en el valle. Olía a tierra húmeda. Los pájaros comenzaban a asomarse entre las ramas vencidas por el peso de las hojas mojadas. El cielo se iba desdibujando de nubes negras y se pintaba con tonos rojizos anunciando que el sol, a hurtadillas, comenzaba a espiar al amanecer.
Esa mañana él se levantó muy temprano y emprendió el trayecto, como cada día, hacia un lugar en donde el tiempo le restaba segundos a la ilusión.
Caminaba hacia el pueblo y en el trayecto dejó que la flores, las hojas, las ramas y las hierbas lo untaran de fragancias y de rocío, recogió gotas de lluvia en el cuenco de sus manos y cerró sus puños. Estaba tan impregnado de vida aquel paisaje, tan lleno de imágenes, tan pleno de recuerdos. Aspiró profundamente, trató de que sus pulmones se llenararan de aire puro. Lo necesitaba. Una mariposa libaba el néctar de una flor. La cogió sigilosamente con sus dedos, y cuidando de no herirla, la introdujo en una cajetilla vacía de tabaco. Sólo quería una partícula de su néctar, luego respetaría la libertad de su vuelo. Una tenue niebla, que el vapor de la tierra caliente había formado, lo envolvió en su camino. Quitó entonces la tapa del botijo, en el que llevaba siempre agua fresca, e intentó recoger en él las partículas del vapor. Todo lo que era vida, todo lo que en ese valle le recordaba felices momentos, lo fue recogiendo.
Caminaba y a sus pasos sólo le acompañaban sus pensamientos y el canto de los pájaros que ya habían abandonado las húmedas ramas desplegando sus alas en busca de horizontes.
Caminaba y llevaba vida, gotas de lluvia en sus apretadas manos, niebla en el botijo, rocío impregnado en su cuerpo, llevaba fragancia de flores de después de la lluvia, el néctar libado de la mariposa y también su vuelo. Y aire, aire puro y fresco aspirado en sus pulmones.
Y quizás, o también, llevaba algo de esperanza.
Abrió la puerta de la blanca sala, despacio, muy despacio, sin hacer ruido. Un rayo de sol se filtraba a través de la cortina y le permitió ver su bellísimo y pálido rostro. Sintió frío.
Apoyó su cabeza en la almohada, a su lado, y la acarició. Mojó su cara con gotas de lluvia.
La besó intentando que el aire puro del valle se introdujera en sus débiles pulmones. Abrazó su pequeño cuerpo para que el rocío se adhiriera a su piel, y la perfumó con fragancia de las flores que había recogido.
Sintió su frío.
Abrió la cajetilla y la mariposa comenzó a revolotear entre las blancas paredes de la habitación iluminándola con sus colores. Hasta que sus alas cansadas se fueron cerrando y despacio, muy despacio, su vuelo se fue apagando dejándose caer exhausta sobre la almohada. Y allí, sobre el fresco hilo de la funda, dejó la huella de su néctar.
Ella tal vez la presintiera y sólo esbozó una débil sontrisa. Ya no había palabras. Éstas enmudecen antes que la vida se apague, como las mariposas pliegan sus alas antes de morir.
Y cuando sus ojos se fueron cerrando, él aún creyó escuchar su voz. En ese silencio volvió a escuchar sus palabras, las que antes habian tenido sonido ...“después de la lluvia tráeme el olor de nuestro valle, tráeme sus humedades ...no esperes a que otro sol vuelva a secarlas”
Salió de la sala, y por última vez cerró la puerta despacio, más despacio que nunca. El camino de regreso no lo hizo solo. La mariposa había reiniciado su vuelo, había desplegado nuevamente sus alas. Tenían el mismo trayecto. Hacia la vida.

El valle aún olía a lluvia.

EL ADIÓS DE LAS LÍNEAS PARALELAS

2009-09-10T23:27:00.006+02:00

Le veía en el andén de la estación. Esperando como ella, el tren, siempre un mismo tren. Pero distintos destinos. Coincidian. Tenían instantes compartidos. Horas que se acumulaban día tras día en un mismo trayecto. Y espacios diferentes. Sin adyacencias.
Hubo una mañana de piel sin roces. Sólo de espacios cercanos. El mismo asiento. Él a su lado. O ella al suyo. Tal vez buscaban un asiento vacío para decirse un ¡Hola!. Para espiarse, para acercar sus soledades.
Ella descubrió lo que el leía, quiso identificarse en alguna palabras no pronunciada.
Él se fijó en sus manos.Tal vez las presintió con necesidades anheladas.
No hablaron. Se observaron desde la timidez. No hubo preguntas. Temian descubrirse. Romper la magia de lo desconocido. Eran, sin querer ser. Innombrables.
Y cuando él descendió, cuando su destino llegó al final, sobre el asiento quedó su libro abierto en la última página. Ella alcanzó a leer la palabra FIN, pero ya era tarde. Él movía su mano desde el otro lado del cristal, desdibujado. En sus labios se fué diluyendo un adiós. Y ella oyó el sonido de cada una de aquellas cinco letras separándose de la palabra....A-D-I-Ó-S.
Oyó tambien los silencios, como en un pentagrama.
Silencios del último compás. De letras ahuecadas. Despojadas del nosotros. Del tú y yo. Grafía de líneas paralelas. Como las vías de aquel tren de cercanías que compartieron.

MUTACIÓN

2009-09-07T19:30:00.009+02:00

Alguna vez escuché decir, a los que entienden de estas cosas, que a las plantas no se las debe cambiar de lugar porque, según explican, son muy celosas de su habitat y con los cambios mueren. (¿de tristeza?)
También he observado que los animales se acomodan, acunan su cuerpo, en un espacio que hacen suyo y con el que se identifican. Recuerdo a mi perrita Sammy, por las noches, cuando ella percibía que el cansancio me vencía y que por ende se acercaba la hora de mi sueño (era la última en retirarse a descansar) que buscaba su paño de lana marrón, lo arrastraba con sus dientes hasta la puerta de mi habitación y allí se echaba. Era su lugar. Allí se sentía arropada, segura, cómoda. Su cuerpo amoldado, acostumbrado a aquel rincón, se relajaba.
Este verano, tal vez inconcientemente para evadirme de una realidad que se aproximaba, me entretuve en observar a los pájaros que revoloteaban entre los árboles. Al atardecer y cuando el cielo se pintaba de arreboles, ellos, elegían siempre las mismas ramas para descansar de sus vuelos diurnos. Alli se sentían protegidos, alli piaban los nuevos polluelos. Allí tenían su espacio. Anidaban.
Un gato, que paseaba por el monte desde que los rojizos rayos del sol anunciaban el amanecer, también se acomodaba, cuando se aproximaba el ocaso, a los pies trenzados de un viejo olivo para descansar. Había elegido el árbol que le brindaba protección. Y el árbol, quizás, se había acostumbrado al calor de su cuerpo. Al menos yo tenía esa sensación. De amalgamada necesidad, de habitarse.
Y así descubriendo el conductismo en la naturaleza se me fueron pasando los días intentando no pensar que a mi vida le aguardaba un cambio. Un cambio que podría hacer que mis raíces se resintieran
Ha llegado ese momento. Hoy soy yo quien tiene que dejar mi lugar. Un lugar que durante años me cobijó y en el que cada ladrillo guarda el pentimento de mis días.
Hoy más que nunca recuerdo que, al llegar a esta casa que ahora voy a abandonar, mis palabras hacían eco. Los sonidos, mis sonidos, impactaban en las paredes como queriendo devolvérmelos. No me reconocían, no le pertenecían.
Pero con el paso de los días esos sonidos fueron penetrando en cada tabique, en cada grano de cemento, impregnándose de mí, aceptándome. Entonces perdí la sensación del eco. La casa me había aceptado. Y comencé a sentir su protección. Ambas, mi casa y yo, nos necesitábamos. Ella con su respetuoso silencio arropándome en su estructura. Y yo adornándola, manteniéndola decorosa, alegrándola. Nos identificábamos, nos habitábamos. Como el árbol con el gato.
Hoy voy a mudarme, a mutarme, a abandonarla. Y al ir vaciando espacios siento que la desnudo de mí. Que nos vaciamos ambas.
Y sé que, como Sammy, tendré que buscar mi rincón y por un tiempo habré de sobrevivir a un estado de desorientación hasta que lo encuentre. O tal vez al llegar la noche intente, como los pájaros, hallar las mismas ramas para adormecerme y mis sueños tarden en llegar al no reconocerme en otras ramas. O recuerde al gato que ronroneaba a los pies del olivo cada noche, ubicado, abrazado por aquellos troncos.
Tal vez mi cuerpo experimente lo mismo que las plantas y se sequen mis días cuando mis raíces no recononozcan otro instante, otras baldosas con las que me identifique.
No obstante, intentaré confiar en que ese otro lugar que me espera será lo suficientemente acogedor como para reconocernos. Para habitarnos el uno en el otro. Para aprender a querernos.
Y encontrar un rincón que me acune.

UN CLOWN OCULTO EN MI ALMA

2009-09-01T13:50:00.004+02:00

Recuerdo que, ya desde mi niñez, eran muchos los que se preocupaban por mi falta de sonrisas. Mamá solía decirme, creo sin mala intención pero que a mí se me antojaba con ironía , “la princesa está triste, ¿qué tendrá la princesa ?”. Las niñas de mi edad no compartían juegos conmigo. Yo no las divertía. Mis primeras relaciones amorosas fracasaban por mi escasez de alegría.
Intenté varias fórmulas sin resultado... una y otra vez. Pasaban los años y tenía la amargura dibujada en el rostro.
Una mañana al pasar por una tienda de disfraces, compré unas cuantas narices de payasos. Desde siempre me habían atraído. Mientras caminaba pensaba en el porqué de esa atracción. Nunca se me ocurrió consultárselo al psicólogo. ¡Bah... manías, puras manías!, me dije .
Al llegar a casa no hice lo que siempre acostumbraba, guardarlas en una caja de cartón en donde había otras que fui adquiriendo a lo largo de mi vida. Poco a poco las saqué de aquel encierro. Dejé que se desparramaran sobre mi cama. Y allí las observé durante un largo tiempo. Todas rojas, brillantes, de diferentes tamaños y texturas. Y sin apenas darme cuenta, se fueron dibujando imágenes que brotaban desde mi memoria. Y recordé una maravillosa tarde de circo y una figura... regordeta, de gestos torpes, vestida de sedas de distintos colores, de enormes zapatos, calcetines desaliñados de lunares, con un sombrero de arlequín inclinado sobre su cabeza, pómulos intensamente coloreados, sombras blancas alrededor de sus ojos y unos labios pintados de rojos que reían consantemente en carcajadas explosivas, contagiosas, delirantes. Y me ví, riendo. Me reía de sus torpezas, de su ingenuidad que se me antojaba cómplice con mi infancia. Ahora recuerdo cuánto me reí. Y abuela también lo hacía. Era ella quien quería verme sonreir. Ella quien buscaba, con desespero, algo que borrara la tristeza que siempre se dibujaba en mi rostro. Fui una niña triste, desconozco los motivos. Tal vez, ahora lo pienso, porque mi vida no le dio oportunidades al clown que estaba en mi interior para que me enseñara a ser feliz. Recuerdo aquel día de circo como el primero en el que mis mandíbulas se desencajaron y de mi boca abierta brotaban carcajadas, hasta entonces para mí, inconcebibles
Miré otra vez los pompones de colores que aún estaban allí, desparramados sobre mi cama. Cogí varios. Los mas brillantes, los que se parecían a la nariz de aquel payaso de mi infancia que hoy estaba recordando. Pinté mi cara tal como le había visto a él y adorné mi cuerpo con retales de colores. Transformé mi rubia y suelta melena en dos largas trenzas sujetas con lazos azules. Calcé unos viejos y destartalados zapatos de papá y unas medias de colorines que había tejido cuando abuela me enseñaba a hacer punto y salí a la calle con un pompón en mi respingado apéndice facial.
Busqué rostros de sonrisas congeladas, ojos tristes y les invité a colocarse aquel artilugio de color rojo en su nariz. Muchos aceptaban con agrado mi intención de unirse al improvisado “club de las sonrisas recuperadas”
Luego, nos mirábamos, unos a los otros, y sonreíamos. Fue tan simple que bastó con colocarnos un artilugio en la nariz. Aún guardo algunos en la caja de cartón por si acaso alguien necesita recuperar una sonrisa extraviada. No obstante, encontrarla fue para mí la voluntad de buscar estímulos que despertaran el clown que estaba oculto en mi alma.

SÉ QUE NO FUE UN SUEÑO

2009-08-07T10:38:00.020+02:00

Traté de borrar de mi mente todas las teoría freudianas que se me ocurrieron al despertar. Las que me habían enseñado en el bachillerato, aquellas que me había comentado mi amiga Claudia, (sobresaliente alumna de psicología), las que alguna vez había leído en Wikipedia.
En la biblioteca había un libro en cuya tapa se leía su título “Interpretación de los sueños” y, para evitar tentaciones, lo giré para ignorar su contenido.
Sigmund no podía deshacer mi ilusión.

Necesitaba un buen baño..., con agua fría, que me quitara el sopor nocturno. Lo hice.
Miré mi cuerpo, desnudo, en el espejo. Estaba resplandesciente. Mis ojos, mi boca, mis brazos, mi piel, mi adolescencia... estaban despertando de aquella sensación de hipnosis.
Algo había cambiado el ritmo de mi corazón. Lo notaba

Bebí un zumo de naranja, un trozo de tarta de chocolate y un café bien cargado. No cometí el error de ayunar. No podía recurrir al ayuno como enmienda de un pecado. No creía en ello.
¡ Yo no había pecado !

Y aunque mi amiga me había dicho que, según Freud, los sueños representan la realización disfrazada de un deseo ¿ insatisfecho ? por parte del soñador, omití interpretar tal definición.
Miré la cama, desordenada. Era mi cama, revuelta, testigo indiscutible de mi confusión, no el sillón de un psicoanalista.
¡ No, no había sido un sueño !

Si acaso dejó de serlo desde el mismo instante en que estuvo junto a mí y me hizo ¡ inmensamenta feliz ! .
Entonces... ¡ existió !

EN UN RINCÓN DE MI MEMORIA.

2009-07-27T17:36:00.005+02:00

LO REAL SIEMPRE VA MÁS ALLÁ DE LO QUE PODAMOS IMAGINAR-Paul Auster

Imposible olvidar la angustia que se advertía en el rostro de mis padres en aquellos nuestros primeros tiempos en Europa en diciembre de 1975. Sólo hacía dos meses que habíamos llegado desde Argentina. Un país en donde las bombas, las amenazas, los muertos y los desaparecidos, nos habían convertido en seres vulnerables y desprotegidos de cualquier derecho a la vida. Primeros días en otro lugar del mundo, sin referencias. Sólo confusiones, soledades, y dolor, un intenso dolor que nos encogía. Privados de todo, sin identidad, invadidos de miedos, de terror. Inseguridades que arrastrábamos desde otro lugar y que se prolongaban, aún, en las calles de esta ciudad, Barcelona.
Papá se había levantado muy temprano para ir a trabajar. Su primer trabajo. Su humillación gratificada. Yo tenía entonces ocho años, mi hermano cuatro. En nuestra inocencia no cabía aún la palabra exilio. Y aunque ellos trataban de ocultarnos su trascendencia, eran inevitables las carencias en aquella infancia. Carencias de afectos arrancados y de privaciones.
No obstante, mi hermano y yo, estábamos contentos aquel día. Nuestro padre trabajaría en un parque de atraciones. Para nosotros era una divertida aventura. Éramos muy niños para advertir lo que significaba para su autoestima,
Desayunamos, sin palabras. Algo les preocupaba.
¿Y ahora que hago?- dijo mi padre, cuando se preparaba para salir. Tenía que coger el metro hasta el parque de atracciones para cumplir con su primer día de trabajo.

Mamá, nerviosa, revolvía todos los bolsillos, abría y cerraba cajones, buscaba...,buscaba algo, algo que no encontró.
Y él, cabizbajo, salió entonces de casa sin darme el beso.
Cuando regresó por la noche, cansado, dejó su jornal sobre la mesa. Acarició el rostro de mamá. Lo recuerdo emocionado. Después de la cena me acompañó a mi habitación y me dió dos besos.

-Por que te debo el de esta mañana- me dijo. Algo muy especial le había demostrado que la vida no se detiene cuando los demás lo deciden.
El tiempo no podía estancarse en la nostalgia. Recuperar la dignidad era la única manera de demostrar que no nos habían vencido. El esfuerzo de la integración iba lentamente recompensándonos. Papá ya trabajaba en la editorial. Mamá daba clases de piano en una academia. Mi hermano y yo habíamos empezado las clases en una escuela del barrio. Surgieron nuevas amistades. Íbamos teniendo historia en otro país. Renovando afectos, lenguaje, emociones. Identificándonos.
Un domingo decidimos dar un paseo. Cogimos el autobús. Era temprano. Iba casi vacío.
Al subir mi padre miró sorprendido al conductor. Era el expendedor de billetes que, una lejana mañana de carencias, vió en el rostro de un hombre desconocido la angustia por sobrevivir. Aquel que le había cobrado cinco pesetas por un billete de autobús que valía seis. La escasa diferencia entre la desesperación y la solidaridad simbolizada en una peseta.
Una mirada de asombro y la memoria retrocedió. Se reconocieron.
Durante el trayecto papá, sentado en el primer asiento, fue contándole aventuras y desventuras de nuestra vida. Yo, con curiosidad de niña ya adolescente, observaba como se entrelazaban aquellas dos miradas. Miradas que me demostraban que la bondad aparece en cualquier lugar en donde la vida palpita día a día. A pesar de la existencia de aquellos otros que siembran el terror y cercenan nuestras libertades, nuestro derecho a vivir en paz.

UN TANGO...MÁGICO

2009-07-18T08:50:00.010+02:00

Leyendo “Olvido”, tan bien escrito por Salida al Alba, me dejé llevar por el hermoso y mágico juego de las interpretaciones. Y, como respuesta a su comentario, una de esas fabulaciones dio lugar a que mi imaginación se recreara en este relato.

¿Bailamos ? - dijo. Me estremeció el timbre de su voz pero, inmediatamente, me relajó su tímida sonrisa mientras me lo decía.
No era alto. Ni siquiera guapo. Moreno de tez. Boca grande. Nariz prominente. Definida. Pómulos angulosos.
Pero fueron sus grandes manos las que me cautivaron. Su ruda manera de cogerme por la espalda. Con la derecha, mano extendida rozándome hasta la cintura. Y la otra, la izquierda, prieta, encogida, arropando la mía.
Sonó un tango. Imposible recordar cual era ante tal turbación. Sólo sé que nuestros cuerpos se adueñaron de los compases y los pies, los suyos y los míos, marcaron figuras en vuelo en las baldosas de la habitación.
Me miré en el herrumbrado espejo del armario de mamá. Los zapatos los había cogido de su zapatero. Estaba guapa con aquel vestido. Tal vez, él lo había advertido.
No recuerdo el final del baile. No sé en que momento dejó de sonar la música. Pero si noté el instante en que desapareció la sensación de sus manos apretando mi cuerpo. Fue justo cuando los notas del tango me elevaban hasta el paraíso.
Sabía que mamá había puesto en la entrada del jardín un portón de hierro forjado para evitar presencias extrañas, que sus lámparas y toda su vajilla estaban adornadas de plata para alejar apariciones desafortunadas. ¡Eso creía ella!.
Siempre buscaba entre sus plantas un trébol de cuatro hojas, que luego guardaba entre las páginas de algún libro, como amuleto. Era tremendamente supersticiosa.
Alcé la vista creyendo que él volvería a aparecer por algún rincón, sonriente, invitándome otra vez a bailar. Pero sólo alcancé a ver una imagen de San Patricio, arriba del armario.

¿ Entonces... cómo había podido entrar?.
No obstante, aseguro que bailamos un tango.

DUELO

2009-07-15T11:37:00.007+02:00

Se terminó el trayecto y tuvo la sensación que había hecho un viaje al vacío.

Bajó en la misma estación, como lo hacía cada mañana en las que bastaba sólo un beso de despedida hasta que llegaran de nuevo, momentos compartidos, al anochecer.
Pero no hubo besos.
Y se estrelló con la vida, que seguía, agitándose en la ciudad.
Sólo su tiempo se había detenido. No quería que llegaran las noches por que ellas se adueñarían de los sueños guardados en su memoria. No quería amaneceres que desdibujaran su pasado. Un pájaro negro había cubierto con sus alas el transitar de los segundos.
Se vaciaron sus manos de caricias y su andadura se quedó sin plural desde que la finitud se encajó entre sílabas heladas .
Y el jamás hizo raíz en sus entrañas.
Desde el andén mira como el metro retoma su recorrido habitual. Ve como se aleja.

Nada ha cambiado.
Sin embargo...nada es igual.

A VECES HOY, ES DEMASIADO TARDE.

2009-07-08T10:25:00.006+02:00

Me lo habían advertido ¡ ésto es el infierno!, en un sensato intento de evitarme el asombro. Desde que su calendario fue girando las página hacia atrás, no había vuelto a verlo. El destino me había alejado de su lado hacía ya mucho tiempo. En realidad tengo la sensación que siempre estuvimos lejos uno del otro. Pero había regresado por él. Creía que aún quedaba un tiempo para reconocernos.
Se anunciaba ya la primavera y al traspasar la puerta me encontré con un paisaje sorprendente. El olor de los magnolias inundaba todo el patio. Los jilgueros jugaban en la fuente y sólo se escuchaba el chapoteo de sus alas en el agua y sus alegres cantos. Atravesé el jardín por un sendero bordeado de flores. Al final una enorme casa de fachada reluciente, con grandes ventanales. En sus paredes se enredaban buganvillas de todos los colores. Y alli en medio de aquel despertar le vi..., sentado en un banco verde, con la mirada perdida y su blanca cabeza inclinada sobre su hombro aguantando aún, a su pesar, el peso de toda una vida. A su alrededor, otros que como él miraban hacia la nada. Para ellos ya no quedaban estaciones. No les quedaba ningún placer, sólo el inconsciente gesto de estar incluídos en aquel paraíso.

Inmutables, arropados por un único sonido, el de la naturaleza que despertaba. La contradicción del tiempo despertando en una estación y a la vez estancado en esos cuerpos. En un mismo lugar belleza y decadencia, fuerza y vulnerabilidad. Una estación que abría sus brotes y vidas que cerraban sus ciclos. Comienzos y finales.

Me incliné para saludarlo, esperando un mínimo gesto que lo rescatara de aquel paisaje. Toqué sus manos. Se habían trazado muchísimas arrugas desde que nos alejamos. Le abracé, pero sus brazos no se abrieron para arroparme. Sus ojos empequeñecidos parecían mirarme. Pero no me veía. Me pareció notar la humedad de una lágrima atravesando las grietas de su rostro. Tal vez necesité imaginarla. Muy despacio fui deshaciéndome de su insensible fragilidad. Ya era demasiado tarde para que nos reconociéramos. Me había quedado sin su voz, y sin ella también de aquellas palabras que siempre quise escuchar. De las que no nos habíamos dicho. Al alejarme oí nuevamente el chapoteo de los pájaros que jugaban en la fuente y sus gorjeos. El sonido y el silencio compartiendo un paraiso. O un infierno.

UNA GRIETA EN LA INOCENCIA

2009-07-02T12:33:00.009+02:00

Su pequeño baúl estaba alli, al final del altillo. Sus viejos hilos de mimbre se habían resecado con el paso de los años. Pero alli estaba, sumiso, en un oscuro rincón. Asumiendo su función. Guardar, resguardar momentos del olvido. Ella quitó el polvo que lo identificaba con la memoria, con la nostalgia y lo abrió. Cerró los ojos y con su mano derecha empezó un juego. No quería que el encuentro tuviera calendarios. La búsqueda fue sin itinerarios fijados. Al azar. Suavemente la deslizó entre el manojo de momentos que él había retenido. Él, el baúl sería quien la guiaría por los recuerdos. En el primer encuentro, cuando se abrieron sus ojos, apareció aquella imagen.
Ella vestida de rojo, atravesando aquel parque, alegre. Y un instante...
Entonces aún caminaba sin prisas, libre. Sin miedos. Daba pasos de asombro en aquel laberinto. Era una aprendiz de sensaciones. Deslumbrada. Sin experiencias.

Observó detenidamente la imagen y regresó al pasado. Empezó a recorrer lugares repletos de olivos, de acacias, de fragancias y verdes infinitos. Caminos de flores y tierras húmedas. De colores. De trayectos mágicos.
Y se recordó...aún sonriente, desconociendo los entresijos de la vida, arriesgándose, expectante, descubriendo caminos y amaneceres y palabras nuevas, despertando curiosidades. Atreviéndose.
Entonces quería llegar hasta el final. Todavía. A un final aún no imaginado. Era su aventura.

En aquel repaso de sus recuerdos apareció él. Imprevisto en su trayecto. Esperándola.
El prado borró de repente sus colores. Y ella aquel día quedó huérfana de luces.
Él estaba alli, al acecho. Esperándola para devorarle en un instante, con astucias de cazador y de un vil zarpazo, su candidez. Agrietando para siempre su inocencia.

No tuvo valor para mirar la última imagen y cerró el viejo baúl de mimbre con sus angustias dentro.
Siempre le ha temido al último capítulo.
Tal vez, desde que su ingenuidad se enfrentó a los finales infelices.

(Mi recuerdo a Martha, una niña que conocí en un centro de acogida y que le tocó vivir una triste experiencia)

¡NUNCA POR LA ESPALDA!

2009-06-26T09:03:00.003+02:00

Ella no la presentía
Sin embargo, allí estaba, como un soplo, sutil, agazapada
Sin mostrarse. Anónima. Invisible. Oculta. Disfrazada.
Jugaba sin apostar. Nada. No arriesgaba, sólo quería ganar...
Sin exponer, sin exponerse.
Con pasos de fiera acechaba, siempre, amparándose en las sombras.
Para quedarse con sus vísceras, para adueñarse de lo impropio. Anulándola.

Y ella... fue haciéndose frágil, frágil, cada vez más frágil. Destruída
Pero cuando el dolor se le hizo irresistible, cuando lo suyo se le fue hacíendo ajeno, la intuyó.
Y buscó la luz para mirarla de frente. Para enfrentarla .
Ya no la encontró.
La débil palabra se había diluido. Su osamenta no resistió amaneceres.

CINCO CENTÍMETROS DE MADUREZ

2009-06-19T08:44:00.007+02:00

Mis primero tacones. Mis primeros cinco centímetros de madurez. Mi cuerpo elevándose hacia lo permisible, lo deseable. Mi yo alejándose de la inocencia.
No tengo explicación, pero aquella sensación que tuve al estrenar mis zapatos de tacos altos la relaciono, ahora, con los acelerados latidos de mi corazón avisándome que él existía. Dificil era manejar la altura, la estabilidad de aquellos zapatos de piel blanca con una tira que adornaba mis tobillos. Difícil fue manejar aquel primer amor. Hacerlo estable.
Uno y otro se resistieron a durar toda la vida.
Los dos, mis tacones y el amor se fueron desgastando con los pasos del tiempo y de la inexperiencia en tratarlos.
Inmaculados en el momento del estreno, los zapatos fueron perdiendo aquel brillo, y el amor... la ingenuidad de la primera vez.
Ellos, los zapatos se agrietaron. Él, el amor, mi primer amor también se fue quebrando.
Aún guardo recuerdos de ambos. Imborrables.
Un esguince de tobillo en el desequilibrio de mis coqueteos.
Un beso robado en un zaguán y mis tacones elevándose para ayudarme a alcanzarlo.
Mi primera vez de oscura noche, y sin embargo de luna llena, deshaciéndome de ellos a la orilla de un lago. Necesidades de frescuras para cálidas sensaciones
Tímidos e inestables pasos. Tímidos encuentros de dos pieles palpitando.
La desnudez de mis pies y el roce del cemento cuando el cansancio me vencía, y mis tacones descansando de mí entre mis manos
Y él, el amor, agotado, diluyéndose en la distancia. Reposando después sólo en mis sueños
Intenso y breve tiempo de asombros. En el camino se fueron quedando las huellas de unas suelas desgastadas en las aceras de lo incipiente, y un amor que detuvo su andar en aquellos primeros cinco centímetros de madurez.

EL ENTIERRO DE LA SOMBRA

2009-06-12T16:14:00.009+02:00

Decidió que enterraría su sombra, su propia sombra, a los pies del viejo olivo de la antigua casona de su infancia. Allí durante mucho tiempo fue cavando una calculada fosa para aquel final. Había estudiado todos sus movimientos. Al amanecer cuando el sol aparecia en el horizonte la presentía a sus espaldas, al mediodía con la verticalidad de la luz la veía empequeñecerse al final de su cuerpo, al atardecer y con la luz que se precipitaba hacia el descanso ella se le adelantaba , y por las noches la descubría, entrecortada en el jardín, entre los reflejos plateados de la luna que se asomaban a través del follaje del olivo.
Sabía de su extensión en cada hora del día, de su fragilidad en la oscuridad. Sus diferentes formas las dibujaba en un viejo cuaderno que llevaba siempre consigo. Por las noches, cuando Maria se apretujaba entre los cimientos de su soledad y la luz de la lumbre, observaba su sombra... elegante, estilizada, vestida de un siniestro color negro, impresa, pegada a los ladrillos de su vida. Fue desde siempre la geometría que acompañó su cuerpo. La vió crecer, alargarse, ensancharse y encoger hasta ocultarse como parte de un juego en el que ambas participaban. María no podia separarse de ella y la buscaba, era el ángulo desde el que arrancaban sus días, la línea paralela de su yo desprotegido de otro. Y ella, la sombra, la necesitaba para existir, para ser.
Era la única que conoció los límites de su soledad. A Maria nadie le enseñó el horizonte donde nacen los placeres, las emociones, las sensaciones, las palabras, los sonido, las caricias. Nunca amó, nadie la amó. Cuando su cuerpo ardía entre las blancas y frescas sábanas de hilo, sólo la sombra conocía de sus saciados deseos. Nuca nadie acompañó sus pasos ni su alma. Vivió sin historia. Sin calendarios marcados. Sin tiempos agotados..
Era de decisiones irrevocables. Tampoco tuvo a nadie que se las discutiera.
Se acercó hasta el pueblo, buscó al carpintero más recomendado, lo llevó hasta su vieja casona y a los pies del olivo, allí en donde el tronco se trenzaba a la tierra, le pidió que hiciera un ataud que se ajustara a las medidas de aquella fosa. Eligió la madera más noble y el lustre del barníz más decoroso. No puso reparos en cuestiones económicas.
Poco tardó el carpintero, bien remunerado por el encargo, en terminar aquel trabajo.
Era verano y la noche tardaba en llegar. Hacía demasiado calor. Maria bebió un refrescante brebaje. Enjuagó su cuerpo con un baño y sales espumosas vacías de aromas. Le bastaba el olor húmedo de la noche. Se vistió con una túnica de gasa que dibujaba su sensualidad. Apagó la lumbre de la casona, cerró puerta y ventanas y caminó descalza por el sendero que la llevaba hasta el viejo olivo.
La luna dejaba pasar la luz exacta que necesitaba su cuerpo para que la sombra, su sombra, se reflejara en el fondo de aquel ataúd, y formara con él un ángulo recto.
En el cuaderno, que la acompanó siempre, estaban dibujadas con precisión las formas de su fina anatomía y la hora exacta de la bocanada final, cuando el ángulo se cerraría para convertirse en una recta. Un huracanado viento sopló después. Y la tierra fue enterrando para siempre esta historia. Solo el olivo guarda aún, entre sus robusta y retorcidas ramas, el secreto que unió dos sombras.

AQUELLOS OJOS VERDES

2009-06-09T11:29:00.006+02:00

Le habían diagnosticado miopia y debía llevar gafas. Y con ellas sus complejos a cuesta. Tenía muy pocas dioptrías, pero suficientes para que su autoestima se empañara. Su madre con desmedido cariño, le consolaba “Tienes unos ojos preciosos con o sin gafas”, y agregaba, “recuerda que los ojos son el el espejo del alma” Más de una vez le oyó repetir esa frase hecha.

Pero aquellas tiernas palabras no le servian como consuelo. Llegó a pensar que lo que le estaba ocurriendo, esa sensación de que todo se había vuelto gris, opaco, también le sucedía a su alma. Necesitaba cristales graduados que pusieran claridades a su tristeza. Pasó mucho tiempo sin mirar de frente a quienes le hablaban. Sin poder asimilarlo.
Antes de usar gafas, era ella la “Marilú” de la escuela. Sus grandes ojos verdes, casi esmeraldas y su pelo negro ensortijado le valieron el apodo. Era el nombre de una muñeca que aparecía en un anuncio publicitario. Hermosa.
Pero una mañana, alguien en la escuela, por aquello de la “agresividad infantil no consciente”, empezó a llamarle “Cuatro ojos”.
¡Sólo por usar gafas había bajado unos cuantos peldaños en el escalafón de la belleza!

Ya no era como la hermosa muñeca, ahora era “la Cuatro ojos”. Y por más que sus padres, sus abuelas, sus maestras, trataban de convencerla de que las gafas le quedaban estupendas y que hacían más atractiva su mirada, su desconsuelo era progresivo como lo era la miopía de aquellos años. Se fue transformando en una adolescente solitaria. Miraba la vida hacia abajo. Sus párpados se hicieron pesados condicionando la capacidad de asombro.
Caminaba sin interrogantes, sin curiosidades. Había dejado de mirar lo que la vida le iba ofreciendo.

Una mañana, paseando por el parque, el vuelo ascendente y descente de una abeja sobre una flor, llamó su atención. Con nitidez observó como sorbía el dulce néctar. Y mientras el insecto volaba, pudo ver la transparencias del amarillento polen suspendido en el aire. Se quedó un largo tiempo disfrutando de esa imagen. Asombrada.

Y recordó las palabras de su madre.

Limpió los cristales de sus gafas. Se habían opacado con el polen desprendido ... y se las colocó.
Levantó la cabeza y comenzó a mirar de frente, a mostrarse, con gafas y sin ellas. A descubrir el alma a través de una mirada. Y a que descubrieran la suya. Y sus ojos . “Aquellos ojos verdes, de mirada serena”...

NOSTALGIA

2009-06-04T18:51:00.004+02:00

"Nostalgia", un cortometraje de Mario Viñuela

Tal vez no seamos

tan diferentes.

Tal vez, tú y yo,

necesitemos el sonido

de una voz que nos acaricie.

INSPIRACIÓN

2009-05-29T10:30:00.004+02:00

Necesito que me arranques de este silencio. Te necesito a tí.
Busco tu presencia .
Quiero escucharte. Que llegues como otras veces, casi en vuelos, sigilosa o repentina .
Y que me digas algo.
Algo que aún no me hayas dicho, sonidos nuevos.
Algo que nos conmueva, a tí y a mí. Que nos arrincone, que nos aisle en un tiempo inventado.
Necesito que rompamos realidades y perderme junto a tí en las antípodas.
Y crear. Imaginar.
Quiero encontrarte y que me susurres algo, algo que en el ayer se reconozca o que presienta el eco del futuro, que se conjugue en el pasado o que ponga adjetivos al presente.
Necesito que te aproximes. Que me sorprendas...que despiertes sensaciones adormecidas.
¡Te necesito, compréndeme!. No puedes dejarme vacía.
Quiero vibrar, estremecerme, emocionarme.
Envuélveme en tu magia, para sentir.

Necesito de tu germen para parir, para engendrar historias, versos nuevos. Y que nazcan palabra, y verbos y metáforas.
No tardes demasiado, mi hoja en blanco te está esperando .

Imagen: Google
.

UN CAMBIO...ACERCÁNDOSE

2009-05-24T23:46:00.010+02:00

Ella era de costumbres fijas y movimientos repetitivos. Desde el momento en que se despertaba, cuando sus azules ojos veían la luz del día, empezaba la ceremonia de sus ritos. Tenía que bajar de la cama apoyándose siempre en el pie derecho para luego comenzar a calzarse el izquierdo. Le era imposible invertir sus movimientos. Desayunaba en el office. Nunca cambió de lugar, ni de silla. Buscaba exactamente el rincón al frente del espejo y allí se veía cada mañana. Ella dibujada, repetida, reconociéndose en el ayer. Ella y su rutina, ordenada, circular, sin transiciones. Bebía un té con leche, luego comía un kiwi. Igual cada día. Nunca cambió su manera de peinarse. Sus labios, maduros, siempre estaban pintados con el mismo rojo pasión, testimonio indeleble de sus noches de placer. Noches fieles, únicas, encarceladas en su memoria. Su perfume, sin embargo, olía a colonia infantil. Seguía usando la misma fragancia, con olor a mañanas frescas, que le ponía su madre cuando era niña. Y como en aquel tiempo, su cuerpo sólo se dejaba acariciar durante el baño por la irremplazable espuma de jabón de coco. Tenía que reconocerse en los aromas.
En el viejo sillón del salón se había grabado la forma de su cuerpo. Allí bajo la lámpara de pié se quedaba horas mirando por la ventana, haciéndo suyo el paisaje, obligándose a desconocer otro destinos. Acariciaba siempre el lomo del libro antes de leerlo. Lo identificaba. Su dedo índice recorría el texto acaso impidiendo que las frases, y las letras y los acentos y las comas y los puntos que hilvanaban aquella historia, se ahuyentaran. Era parca en palabras, las justas, para no cambiarlas por otras. Para no desgastarlas. Austera en ruidos, ningún sonido alteraba sus silencios. Caminaba muy lento, con suavidad, para no borrar sus pasos, para no perderlos. Su mano derecha rozaba cada día, antes de irse a dormir, mi mejilla izquierda. También, a mí, me había hecho intransferible. Luego tímidamente sonreía. El mismo rictus, no le conocí otro. Tal vez porque temía gastar sus gestos. Y cuando el atardecer daba la última bocanada, cuando aún el sol no se había cambiado por la luna, su frágil figura se perdía a lo largo del pasillo. Caminaba en línea recta, repetía baldosas. Y antes de cerrar los ojos, hasta que el sueño la venciera, su vista se elevaba hacia el techo... o hacia el cielo. Siempre igual, todo de la misma manera. Su tiempo tatuado en círculos concéntricos. Igual hasta que llegó, sigiloso y sin su consentimiento, un cambio. Otro trayecto. Definitivo. Irreversible.

(Para "Ella", refugiada en su monotonía, en días sin sobresaltos.)

Imagen : El sueño acercándose-Salvador Dalí

EL VUELO

2009-05-19T11:23:00.006+02:00

Desde siempre soñaba con las alturas, con llegar muy arriba, con volar. De pequeño amontonaba ladrillos y allá encima que se encaramaba. Mas tarde colocaba una silla sobre la mesa y su cuerpo se erigía en el salón cual lánguida estatua mientras sus brazos se extendian hacia lo alto, buscando la levedad. Apenas hubo comenzado su primeros días escolares y cuando el miedo a lo desconocido comenzaba a desaparecer, su cuerpo se perdía entre el follaje de los árboles. Las ramas robustas de los robles le sostenían en lo más alto sintiéndo en su piel las caricias de los pájaros que allí habitaban. En la casa del abuelo, en el pueblo de sus vacaciones, éste le había construído un mirador hecho de fuertes maderas entrecruzadas y solía pasarse tardes enteras sentado en el entablado final, absorto en sus pensamientos, observando el vuelo de las aves, de los insectos, de los pétalos que arrastraba el viento. Sus cometas levitaban en el espacio. Subía escaleras por donde las hubiere, escalaba montañas, ascendía a los terrados. Sus piernas se fueron alargando y sus ansias de estar en lo alto, de volar, crecían. Estudiaba bachillerato cuando comenzó a trabajar como instalador de antenas de televisión. Una digna manera de acercarse al cielo y de ganar sus primeros sueldos. Y ahorró hasta que tuvo lo suficiente para comprarse un aeroplano de madera balsa. En su tiempo libre se alejaba de la ciudad y allí en donde el espacio se lo permitiera lo arrojaba con todas sus fuerzas y miraba aquel vuelo que dibujaba piruetas en el aire. Cada vez que lo lanzaba lo hacía con más ímpetu empeñándose en que se elevara hacia el infinito hasta que el frágil avioncito se perdía entre las nubes para luego, levemente, descender hasta sus manos. Y así una y otra vez tratando de poner altura en su imaginación, de medir los centímetro hasta los que llegaba su fantasía. Una tarde de verano, con los pies bien afirmados en la tierra, su alma tuvo la increible sensación del vuelo. Asistía a una fiesta de disfraz organizada por sus compañeros de la universidad y allí estaba ella, ocultándose en Madame Butterfly. Apenas podía ver sus ojos, cubiertos por un hermoso antifaz rojo adornado de brillantes piedras de colores, pero sí vió sus alas, frágiles, transparente, etéreas... y sus labios. Presintió que había llegado el vuelo de su vida. Tenía necesidad de rozarla. Tímidamente intentó acercarse. Pero aquel niño que desde siempre había soñado que alguna vez podría volar ayudado tan sólo por el soplo de la brisa y que nunca tuvo miedo a las alturas, sintió de repente en su cuerpo la irresistible atracción de la gravedad y se quedó anclado en la tierra. Sus alas de Ícaro no se desplegaron. Fué imposible atrapar el amor en el primer vuelo.

Imagen: Google

¡ CUÁNTAS COSAS NOS QUEDAN DE TÍ !

2009-05-18T13:54:00.008+02:00

Testamento de miércoles (Mario Benedetti)

Aclaro que este no es un testamento/de esos que se usan como colofón de vida/es un testamento mucho más sencillo/tan sólo para el fin de la jornada/o sea que lego para mañana jueves/las preocupaciones que me legara el martes/levemente alteradas por dos digestiones/las usuales noticias del cono sur/y una nube de mosquitos casi vampiros.

Lego mis catorce estornudos del mediodía/una carta a mi mujer en la que falta la posdata/el final de una novela que a duras penas leo/las siete sonrisas de cinco muchachas/ya que hubo una que me brindó tres/y el ceño fruncido de un señor/que no conozco ni aspiro a conocer.

Lego un colorido ajedrez moscovita/una computadora japonesa sin pilas/ la buena radio en que está sonando/el español grisáceo de la bibicía./ ¡Ah!, la Olivetti y el cepillo de dientes/no los lego por si acaso.

Lego tropos y metáforas de uso privado/que modestamente acuñé en la tarde/por ejemplo el astillero en que reparo mis sueños/el pájaro aleatorio que surge del crepúsculo/la cortina de lluvia que miro y no descorro.

Lego un remordimiento porque es aleccionante/y un poco de tristeza porque es inevitable/también mi soledad con la ilusión/de que el jueves resuelva no admitirla/y me sancione con presencias varias.

Lego los crujidos de mis viejas bisagras/también una tajada de mi sombra/no toda porque un hombre sin su sombra/no merece el respeto de la gente.

Lego el pescuezo recién lavado/como para un jueves de guillotina/una maceta con hierbabuena/y otra con un boniato que me hastía/ya que esta cargante convolvulácea/me está invadiendo el cuarto con sus hojas.

Lego los suburbios de una idea/un tríptico de espejos que me agrede/el mar allá al alcance de la mano/mis cóleras por orden alfabético/y un breve y curioso estado de ánimo/que todavía no sé si es inocencia/o estupidez malsana/o alegría.

Sólo ahora lo advierto/en paredes y anaqueles y venas/en glándulas y techos y optimismos/me quedan tantas cosas por legar/que mejor las incluyo/en otro testamento/digamos/el del viernes.

HOY TAMBIÉN NOS HA DEJADO ROTA LA ESQUINA DE UNA PRIMAVERA.

ADIOS SEÑOR POETA.