"Con la palabra se ve lo no visto, o incluso lo no visible"-
EMILIO LLEDÓ. El silencio de la escitura

sábado, 27 de febrero de 2016




La noche abraza el silencio
amanezco
me despliego
me anuncio


algo me inicia
me extiende
me alumbra a mí en mí
a mi cuerpo expresado
separado de mí
sin desgajar
cuerpo y palabra


algo me anuncia
lo dicho antes de decirse


me espero
en mis latidos
míos
latiendo


me habitan
me nazco.


* beatriz * - Navidad 2015





somos


un tal vez
un quizás

un reloj detenido

medialunas desnudas
agotando el instante

somos
un ahora
un después

y mudez

y mordaza de besos
ahogando el silencio

somos
sin exigirnos verbos
un tiempo que es eterno

y en el que somos todo


*beatriz* 2016


todo se quiebra por la noche
siento el vacío
la danza de una araña
entre las ramas del olivo
rompe el equilibrio del silencio
cuerpos desnudos de sombras
tropiezan en las esquinas
sobre los tejados
la luna ilumina esqueletos
de palomas devoradas
oigo el aullido de un gato
devorando a una rana
sequía de pena en la fuente
sobre el aljimez
los geranios lloran
sus pétalos muertos
todo se quiebra por la noche
siento el vacío:
junto a mí
una mota de polvo,
ella y yo
solas
en el desván de los abandonos
"las soledad es invisible"

*beatriz*

lunes, 22 de febrero de 2016






la desnudez
emprende el vuelo
abandona sus brazos
sus piernas
su sombra
hueca de su forma
se aferra a una pluma
y en el aire
dibuja el perfil
de la inexistencia
entonces …
sólo entonces
se oye la música
del abrazo

pájaros azules danzan en mi memoria

*beatriz*



martes, 19 de enero de 2016


s


si no te tengo 
imagíname 
en otoño
arropada de abril
llorando 
el dolor de las gotas
que se fragmentan
en el cristal azul
de mi ventana

si no me tienes 
en otoño
imagina 
el color de mi dolor
cuando llueva


*imaginémonos*

*beatriz*-2016




jueves, 14 de enero de 2016

mil noches
despierta
mil lunas
desnuda

            / huyo del espejo


ninguna estrella

nombra al cielo

nadie ve

nada es  visible

nadie nace

nada nace

nada alumbra

nada encandila

nada huele

nada perfuma

dos mariposas

se aman en las sombras

un ciego lee

el vacío

frágiles caricaturas

del silencio

vuela

 mi desnudez al viento

traza

cicatrices  en el aire

surcos entre  mi vida

y mi otra vida

huellas entre mi paso

y mi  pasado

                 /huyo del espejo.


* beatriz*- 2016



sábado, 2 de enero de 2016

* el límite recorta el silencio, no lo calla*
Hugo Mujica
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"construyendo"


Hoy mi memoria me llevó a un lugar del que yo no había vuelto a recordar, ni tan siquiera soñar, desde que era niña hasta ahora.

Al despertar, cosas de la escritura, tenía la fonía de la palabra "construyendo"que me merodeaba, me asaltaba( como esas canciones que de repente cantamos constantemente a lo largo de un día y nos es casi imposible deshacernos de su letra) .
Pues a partir de esa palabra que se había " metido en mí", dentro de mí, tuve, no sé porqué extraña asociación, las imágenes de unos cimientos que cavaba mi padre para levantar las paredes de una habitación para ampliar nuestra casa. Ví sus manos y entre ellas la pala que iba sacando tierra, los ladrillos que fueron elevando esas paredes, la plomada, el cemento, su mameluco azul, el pañuelo a cuadros anudado a su cuello con el que se secaba el sudor . Vi su cansancio. Su perseverancia. Su esperanza. Vi nuestras carencias.
Cada mañana yo me medía en esas paredes . Y marcaba con una tiza mi altura. Ellas crecían más rápido que yo. Pronto me sobrepasaron.
Y dejé de ver lo que era para mi un horizonte rojizo, en donde yo presentía que estaban los sueños hasta entonces alcanzable, en donde mi tiempo sólo se medía en amaneceres e imágenes
Una mañana, al despertar y desde una ventana, vi, en el patio, a muchas personas, todas con ropa de faena. Aquello no iba a ser una fiesta, pensé. Tampoco era tiempo de cumpleaños ni de celebraciones navideñas ( las única celebraciones que para nuestra economía nos eran permitidas)
En un rincón alcancé a ver una "cosa" de lata grande y gorda. De ella hablaban. Lo suponía. Un señor, grande y gordo como aquella"cosa" presintió mi curiosidad y me dijo- es una hormigonera niña-
¿ una hormigonera?- me pregunté
Retuve la palabra y corrí a buscar el viejo diccionario español- francés que había heredado de mi abuela. Ella era francesa.
Supe entonces que dentro de esa hormigonera harían una mezcla de cemento cal, arena y agua, una mezcla con la cual techarían la habitación. Culminarían la obra. Todo se oscurecería.


Entristecï.

Se cerraría para siempre ese espacio en donde cada mañana se dibujaba para mí un cielo cuadrado, pequeño y azul. Tan azul como mis días en ese entonces.
Y tuve la sensación por primera vez de la finitud.
Porque yo a papá y a mamá siempre le decía- ¡los quiero hasta el infinito!- Y el infinito ya no existía. Y supe de la fugacidad. De los límites. Del final.


Era muy pequeña y nunca tuve una percepción de que ese hecho quedaría en mi memoria.

¡Hasta hoy!

En que inexplicablemente todo renació a partir de una palabra....

La memoria guarda secretos selectivos, aquellos que ni tan siquiera nos hemos confesados a nosotros mismos ...

* beatriz* - diciembre 2015