EL PREMIO A UN ERROR

Aquella tarde de marzo, cuando su cuerpo comenzaba a sentir las primeras vibraciones primaverales, cuando las flores abrían sus pétalos inundando de fragancias el aire, llegó él.
Traía entre sus manos un libro de Cortázar y un maletín, vestía una camisa de un suave color celeste, tan celeste como el cielo de aquella mañana. Y una maravillosa sonrisa. Ella también sonreía. Eran dos tontos desconocidos sonriendo en un encuentro de una mañana cualquiera en primavera. Aspiró su agradable perfume y en aquel momento, tuvo la sensación que desaparecían todos los perfumes de su jardín. No lo conocía, ni él a ella. Había llamado a su puerta como antes lo hiciera en otras muchas. Lo supo después.
Cuando se repusieron de aquel asombrado y risueño encuentro, el balbuceó su nombre a modo de identificación. Abrió el maletín que llebaba consigo e intentó hacer su presentación formal, casi programada.
-Buenas tardes, me llamo Alberto Rojo, trabajo para la Editorial Alforja y estoy aquí para …
Pero ella le interrumpió sorpresivamente.
-No, no me diga nada más, usted ha venido a comunicarme que..., y emudeció. Dio un salto de alegría a la vez que abrazaba con fuerza al asombrado visitante.
-Señorita permítame que le diga que yo sólo he venido para informarle de las últimas …
Pero ella no le escuchaba. Cogió su télefono y llamó a su madre. Un estado de euforia la había invadido
“ ¡Mamá, ya está, lo he conseguido. Gracias madre por creer en mí y hacer que mi sueño se haya hecho realidad. Si no hubiera sido por tu obstinado y positivo empeño en que enviara mi novela al concurso hoy no estaría recibiendo esta maravillosa noticia...!”
-Pero señorita, quiero aclararle que soy sólo un humild... - trató él en vano de explicarle.
-Si, puede que usted sea humilde, eso no tiene ninguna importancia. Yo también soy una persona sencilla y esto que me está sucediendo ahora no cambiará mi manera de ser. Y hágame usted el favor de pasar, tengo que agradecerle el que haya sido el portador de la noticia más esperada de mi vida. Esto tenemos que celebrarlo. - dijo abriendo de par en par las puerta de su casa .
Alberto, no pudo articular palabra alguna para poder aclarar aquella confusión. Pero se iba dando cuenta que la sonrisa de Clara era la mas bonita que había visto en mucho tiempo. Esos azules ojos y el rojizo de aquella ensortijada melena tampoco pasaban desapercibidos para él.
Clara puso un mantel blanco sobre la mesa, trajo dos copas de cristal, colocó en el centro de la mesa un florero con dos rosas rojas que arrancó del jardín y abrió una botella de buen champán. Mientras preparaba todo se quitó la chaqueta que cubría su esbelta figura y una blusa de fina seda insinuó sutilmente la belleza de su torso.
-Es usted el mensajero que he estado esperando con muchísima ilusión - le dijo mientras llenaba su copa.
- Y yo encantado de poder darle una buena noticia- contestó él, mientras se le ocurría alguna manera de disuadirla de aquel error pero atraído a la vez por una extraña y agradable sensación de placer.
Y brindaron por el premio.
La conversación se prolongó durante varias horas. Ella le relató casi todo el argumento de su novela. Él la observaba y la escuchaba. Asombrado y deslumbrado. Pero también preocupado. ¡Cómo interrumpía aquella desbordante alegría!. ¡Cómo hacía para que aquella sonrisa no se apagara!
Aunque en realidad ya no tuviera ningún interés en aclarar nada. Era consciente que estaba viviendo el momente más especial y maravilloso de su vida. Su corazón latía con más intensidad. Y dejó entonces que la conversación transcurriera sin interrupciones.
Conocedor de los entresijos del mundo editorial él también habló de las últimas ediciones, de las novelas de más éxito y de autores conocidos.
Ella poco a poco, fue apagando su eufórica verborrea y la figura de Alberto Rojo comenzó a pasar a primer plano. Admiró su atlético cuerpo, tan elegantemente vestido con aquel impecable traje azul marino e imaginó su seducción. Y sus ojos...su mirada, la turgencia de sus labios y aquellas robustas manos de largos y cuidados dedos hicieron que lentamente las palabras se quedaran sin sonidos.
Y no hicieron falta las explicaciones.
Él se enteró del título cuando las sábanas se despegaban de sus cuerpos al amanecer. "El trayecto de un error".
Ella está ahora escribiendo otra novela... para el próximo concurso.

UNA FLOR SIN PRIMAVERA

Abrumada, había huido. Otra vez escapaba. Cabizbaja, la mirada perdida, ensimismada y con paso muy lento caminaba bajo aquella fina llovizna primaveral. Se detuvo y bajo un árbol se guareció en un desesperado anhelo de protección. Hacía mucho tiempo que nadie la acariciaba, y allí se quedó. Pero sus ojos seguían mirando hacia aquel lugar desde el que había partido.
Le quería y le creía. ¿Acaso no le repetía una y mil veces que la amaba, y que era suya, y que la necesitaba?. Imposible dudarlo. No lo podía abandonar, no podía imaginarse en soledad y regresó. Abrió la puerta y allí estaba él, esperándola con la seguridad de su regreso.
Dejó su chaqueta en el perchero, se acercó y le acarició con ternura. Se sentía bien a su lado. Él como siempre apretó con fuerza sus nalgas.
Sirvió la cena, sin palabras como tantas veces. Él bebía y brindaba, una y otra vez bebía y brindaba. ¿Por qué ? ¿por quién?. ¡Por nosotros! ¡por que eres mía!, repetía.
No hubo miradas. Tampoco un perdón. Ella nunca lo pedía.
Estaba muy cansada y antes de retirarse a la habitación, se acercó a la ventana para mirar el jardín. La primavera empezaba a reventar los primeros brotes. Le gustaba ver como florecían los rosales.
Lo sintió aproximarse, tambaleante. Buscó apoyó en sus hombros. Después sus largos dedos se curvaron para acariciar su cuello. Ella esbozó una sonrisa. Quizás por que su cuerpo tambien necesitaba una primavera. Pero los finos dedos, lentamente, se fueron uniendo como una tenaza.
Su voz, enmudecida, ya no pudo repetirle como siempre que le quería y que le creía...a pesar de todo.
Las rosas florecieron al amanecer. Su vida se quedó sin estaciones.

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ABRAZOS

Saldré por las calles, regalaré flores a las manos vacías, buscaré miradas perdidas, ojos que sólo ven aceras, caminaré junto a las sombras solitarias, transeúntes de huellas borradas, ofreceré caricias para rostros anestesiados de ternura, y tal vez en ése transitar encuentre a quien tenga necesidad de paréntesis en su cuerpo, de brazos que enlazan soledades
Me vestiré de colores brillantes, pintaré mis ojos y resaltaré mis labios con un rojo apasionado e iré por las calles con mis alforjas llenas de alegría.
Hoy yo tambien necesito a alguien que quiera regalar una flor a mis manos huecas de aromas. Mis ojos tienen ansias de miradas perdidas. Mi cuerpo esta mañana busca otra sombra que se una a la mía, alguien que necesite que seamos una misma sombra. Mi rostro falto de caricias, hoy quiere caricias.
Saldré para encontrar otra soledad y quizás coincidamos tú y yo. Entonces saciaremos nuestra necesidad de regalarnos palabras, de escucharnos, de levantar nuestra mirada y descubrirnos, de mirarnos a los ojos y asombrarnos, de caminar y aproximarnos y convencernos de que la vida nos espera para inundarnos de historias ...¡y que existimos!.
¿y si tú quieres, simplemente, nos abrazamos?

EL ESPEJO

Hacía tiempo que no sentía curiosidad por encontrarme con el pasado. Quizás por que la vida va pasando tan de prisa y llenándome de presentes que no me deja momentos para recuperar ayeres.
Pero hoy encontré la cartera de charol blanca que me comprara mi madre la víspera de la fiesta de mis quince años y que celosamente guardaba junto al vestido de plumettí, el que tan sutilmente remarcaba, entonces, los primeros brotes de mi cuerpo. También estaban mis primeros tacones y un álbum con las fotos de aquel cumpleaños junto a las dedicatorias que me recordaban instantes de mi recién estrenada juventud. Todo bien conservado, en una bolsa de gasa blanca, con un delicado olor a lavanda de papeles perfumados que mi madre siempre renovaba.
Abrí aquella cartera y cuando lo vi tuve la sensación de que en él había quedado mi tiempo detenido.
Estabas allí. Casi pasabas desapercibido entre papeles, flores secas y cintas doradas que en su momento enlazaron algún sentimiento. Y nos miramos. Es decir me miré en tí y creí, al verte, que aún guardabas mi adolescencia. Que nuestros momentos no se habían escapado de tu marco. Por que eras tú quien, en aquellos maravillosos años, contemplabas mis lágrimas arrancadas por un incipiente desamor, el que asombrado me mirabas cuando adornaba mi piel, mis labios y mis ojos a escondidas del resto del mundo. Tímidez sólo contigo compartida. Nadie supo mejor que tú de mis complejos y para ti ¡hasta mi nariz tenía cierto encanto.!
Pero hoy cuando me he mirado otra vez en tu brillo desgastado no he visto la luminosidad de mis ojos ni la tersura de mi piel. No he podido encontrarme. No has sabido conservar aquel rostro que me pertenecía. No, tú no has guardado mi rostro ni yo he querido reconocerlo. Haz borrado mi tiempo... !ahora no te necesito¡

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LO INALCANZABLE

Mis brazos se extienden para buscar lo que se oculta detrás de la última ola, para llegar hasta la orilla en donde los sonidos descansan. He de alcanzar las voces calladas, las palabras que aún no me pertenecen, adormecidas por la bravura del mar. Intento vencer su implacable fuerza, mas mi cuerpo exausto no avanza. Los peces me rozan, me adelantan. Las gaviotas acarician la línea infinita. Y yo... me sumerjo. El horizonte me ha negado su secreto.

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AQUELLAS OTRAS CARTAS

Lo hacía cada tarde cuando regresaba a casa. Sus movimientos eran casi mecánicos. Buscó la llave dentro de su bolso, abrió el portal y, con el llavero aún en sus manos, también el buzón. Mascullaba algunas palabras ininteligibles manifestando el fastidio que le producía la pila de papeles inútiles que tenía que arrojar a la papelera y el agobio que le suponían las clásicas cartas del banco.”¡ Si total , siempre dicen lo mismo…ha entrado un recibo de.... falta para cubrir el último pago de...!” No miró más y, apretando entre sus manos aquel montón de papeles, subió en el ascensor. Y con nostalgia recordó aquellas otras cartas.

“Tenían olor a tinta, a papel, y algunas veces al perfume del que la había escrito. Solía olerlas antes de abrir el sobre para impregnarme de ellos. Recuerdo aún aquellos olores. Inconfundible como todas los aromas que acompañaron nuestros momentos. En el margen superior derecho del sobre, aquel sello majestuoso que luego quitaba con cuidado para coleccionarlo, y en el centro, mi nombre escrito con una caligrafía impecable y casi siempre reconocible. Era como recibir abrazos. Entonces las apretaba durante unos segundos contra mi pecho antes de despegar el doblez. Al hacerlo tenía la extraña sensación de estar abriendo un mágico y secreto lugar. Y allí en aquella blanca, lisa y delgada hoja aparecía la fecha, en una esquina en letra imprenta y después de unos espacios, un “Querida amiga“, “Querida hermana” o un ceremonioso “Con el debido respeto“. Luego una significativa pausa, señalada por dos puntos que apenas daba tiempo para coger aliento y leer con ilusión, con incertidumbre, con expectativas, con asombros o con un ¡oh! de alegría y casi no queriendo llegar al final del texto. Leyendo y releyendo una y otra vez para acariciar las palabras que dibujadas en el papel con tinta azul eran una voz. Sí, yo oía la voz, aunque nunca supe si ése era el sonido real, ni me preocupó tal cosa, sé que yo la oía o ...tal vez la imaginaba, que también era parte de aquel encanto, y contestaba con frases cortas entablando un diálogo. Compartiendo el placer de aquellas cartas. Sí, porque el placer era recíproco. Quienes la enviaban disfrutaban de su escritura y yo del placer de su lectura. Y después quedaba pensativa, reflexionando, imaginando al remitente en su acción de escribir. Porque en algunas líneas se dibujaban los lugares “aquí estoy en la clase de historia y ...”, o “acabo de llegar a casa y me he decidido a escribirte …”, “ mientras voy en el metro aprovecho....”. Y al final, luego de “Un cariñoso saludo” o “Besos y hasta la próxima” , y arrinconadas en el margen inferior izquierdo, dos letras encadenadas a decir lo que quedó en el olvido .P/D...”

El ascensor paró su marcha en el séptimo piso y detuvo sus pensamientos. Abrió la puerta de su apartamento, pero al contrario de lo que venía haciendo desde hacía un tiempo, esta vez no corrió ansiosa hasta su ordenador para ver el correo del día. Fue hasta el cuarto donde se amontonaban trastos, buscó un pequeño banco y, subida a él, abrió la puerta superior del antiguo ropero y cogió la caja de latón donde su madre guardaba aún, atadas con un cordel de hilo marrón, cartas llenas de historias familiares. Se estiró en su cama, corrió las cortinas para dejar pasar la luz de aquel atardecer y se reencontró con el instante de la graduación de su amiga, revivió la experiencia de la primera carta de amor que le hubo escrito aquel muchachito del colegio, lloró con la noticia que recibió de la maternidad de su hermana que vivía entonces en Madrid, y por el profundo respeto a la memoria de su padre no quiso abrir aquella que iba dirigida a su madre con un sello de 1936 de la que sólo alcanzó a leer a través de la rotura del viejo y amarillento sobre unas escasas pero estremecedoras palabras “pronto terminará este horror...te quiero”. Y durante varias horas volvieron a ser presente su infancia, su adolescencia, sus afectos, sus lugares, sus limitaciones y aquellos que fueron entonces, sus secretos. Anochecía. Guardó las cartas en la caja de latón. Hoy había tenido un maravilloso día.