BELLA LOCURA

Era pequeño de estatura, regordete, piernas cortas y curvas, y caderas anchas. Tal vez por que, como decían algunos, "vivía cabalgando sobre una enorme nube". La primera vez que le ví yo tenía apenas seis años y no entendía de metáforas. De cara redonda, labios muy finos y boca pequeña, húerfana de besos que la rozaran, pero abierta en sonrisas sinceras e ingenuas. Y risas carcajeantes. Sus ojos, muy negros, profundos, tiernos, inocentes, vivaces y curiosos. Descubridores y sorprendidos de las pequeñas cosas. Ojos asombrados del tiempo medido en amaneceres. Sus manos, pequeñas manos agrietadas, vacías de otras manos. Le recuerdo, con su mono azul gastado y descolorido, invierno y verano, con lluvias que limpiaban su rostro y soles que doraban su piel. De pié, erguido sobre su garita improvisada con viejas latas, en el centro de cualquier bocacalle de mi ciudad. Aún hoy creo escuchar el estridente silbido que emitía con sus labios, queriendo dirigir y ordenar el tráfico. Sus brazos eran alas abiertas, esperando abrazar al transeunte o quizás intentando ordenar el mundo. Ordenar un mundo que a él no le había ordenado su vida. Su dedo índice señalaba siempre, hacia izquierda y derecha, detrás y delante, puntos cardinales de su imaginación. Nunca oí su voz. Sólo el sonido de su silbido. O al menos es lo que me ha quedado grabado. Por que para mi inocente infancia aquello era música. Yo quería tener el silbato de Pedrito, que así es como él se llamaba o como le bautizó la calle. Nadie nunca le reprochó nada, ninguna autoridad le privó que sus alas se desplegaran para darle libertad a sus fantasías. Él era la libertad, sin ataduras, sin tabúes, sin miedos. Libre y con alas. Libre y sin miedos. Sólo le faltó el amor. Nació desde la soledad y, desde el mismo momento del anuncio de su vida, la inocencia se quedó encajada en su cuerpo y en su alma. Nunca nadie pudo abrirle las puertas hacia la madurez. Disfrutó de la vida desde sus limitaciones. Parecía no necesitar nada más que sus manos y su silbato para ser felíz. Vivió siempre de lo que su viejo sombrero de paja recogía en las aceras. Yo le conocí y aún le recuerdo, como muchos otros que en el pueblo siguen contando historias de Pedrito "el loco".

Texto:Beatriz , de Historias de locos-(1)
Imagen:El corazón de la locura-Salvador Dalí